Тенгиз - Лебрута алей Ла
Неизвестный номер.
Открываю.
"Тенгиз. Это Диана. Слышала, что тебе плохо. Артём сказал. Если нужно поговорить — я здесь. Не как женщина. Как психолог. Как человек, который прошёл через похожее. Позвони, если что. Держись."
Смотрю на экран.
Перечитываю.
Она не вернулась.
Но протянула руку.
Как человек человеку.
Набираю ответ:
"Спасибо. Правда. Еду к матери. Буду разбираться. Если не справлюсь — позвоню. Обещаю."
Отправляю.
Поезд несётся вперёд.
Я смотрю в окно.
За стеклом — поля, леса, деревни.
Жизнь.
Которая продолжается.
Несмотря ни на что.
И я понимаю.
Шесть вагонов прошло этой ночью.
Шесть вариантов будущего.
Но реальность — седьмой вагон.
Который ещё не написан.
Который я пишу прямо сейчас.
Каждым выбором.
Каждым звонком.
Каждым шагом.
Не знаю, что будет дальше.
С Викторией — кончено.
С Дианой — может быть дружба. Когда-нибудь.
С собой — начало.
Настоящее начало.
Первый раз за двадцать семь лет.
Страшно?
Да.
Больно?
Очень.
Правильно?
Не знаю.
Честно?
Да.
Впервые — честно.
Поезд прибывает в Москву.
Выхожу на платформу.
Мать ждёт у выхода.
Вижу её издалека.
Седая. Маленькая. Сильная.
Иду к ней.
Она обнимает.
Крепко.
Долго.
— Всё будет хорошо, — шепчет.
— Откуда ты знаешь?
— Потому что ты попросил о помощи. А это самое сложное. Дальше — легче.
Не верю.
Но хочу верить.
Едем к ней домой.
Марк открывает дверь.
— Привет, — говорит просто. Без лишних вопросов.
— Привет.
Нино выбегает из комнаты.
Два года. Уже бегает. Говорит.
Смотрит на меня.
— Ты братик?
— Да.
— Мама говорила, ты придёшь. Правда пришёл!
Подбегает. Обнимает за ноги.
Я стою.
Не знаю, что делать.
Мать показывает — обними.
Наклоняюсь. Глажу по голове.
Неловко.
Коряво.
Но честно.
Вечером сидим на кухне.
Мать. Марк. Я.
Нино спит.
— Что дальше? — спрашивает мать.
— Не знаю.
— Останешься у нас?
— На какое-то время. Если можно.
— Конечно можно. Это твой дом.
Марк наливает чай. Придвигает ко мне.
— Слушай. Я не лезу. Но если хочешь поговорить — я здесь. Я тоже проходил через дерьмо. По-другому. Но проходил.
Киваю.
— Спасибо.
Ночью лежу на диване в гостиной.
Не сплю.
Но не так, как в Питере.
Не от пустоты.
От странного чувства.
Тепла?
Принятия?
Не знаю, как назвать.
Телефон вибрирует.
Сообщение от Виктории.
Странно. Она не писала два месяца.
Открываю:
"Тенгиз. Слышала от общих знакомых, что тебе плохо. Не буду врать — мне не всё равно. Я зла на тебя. Очень. Но не хочу, чтобы ты страдал. Если нужна помощь — пиши. Не как бывшей. Как человеку. Держись."
Смотрю на экран.
Долго.
Набираю:
"Спасибо. Правда. Сейчас у матери. Разбираюсь с собой. Прости за всё. За боль. За молчание. За то, что не смог. Ты заслуживала большего."
Отправляю.
Ответ приходит через минуту:
"Заслуживала. Но ладно. Главное — разберись с собой. А то так и будешь ломать женщин и себя. Удачи."
Усмехаюсь.
Виктория.
Даже прощая — жёстко.
Закрываю глаза.
Впервые за месяцы.
Засыпаю.
Без алкоголя.
Без снов.
Без страха.
Просто засыпаю.
ЭПИЛОГ БОНУСНОЙ ГЛАВЫ
Утро.
Просыпаюсь от запаха блинов.
Мать готовит завтрак.
Иду на кухню.
Нино сидит на стульчике. Ест блин. Руками. Перемазана вся.
Видит меня. Улыбается.
Сажусь.
Мать ставит передо мной тарелку.
— Ешь. После поговорим.
Ем.
Блины вкусные. Как в детстве.
После завтрака. Мать и я. Балкон.
— Что ты хочешь дальше? — спрашивает.
— Не знаю. Честно. Первый раз не знаю.
— Это хорошо.
— Хорошо?
— Да. Раньше ты всегда знал. Контролировал. Планировал. И был несчастен. Сейчас не знаешь. Но хотя бы честный.
Молчу.
— Знаешь, что я думаю? — продолжает она.
— Что?
— Что тебе нужно время. Без женщин. Без бизнеса. Без суеты. Время просто быть. С семьёй. С собой.
— Сколько времени?
— Сколько нужно. Месяц. Год. Неважно.
— А деньги? Бизнес?
— Артём справится. Ты ему доверяешь?
— Да.
— Тогда доверь. А сам — отдохни. Впервые в жизни.
Остаюсь.
Неделя.
Две.
Месяц.
Живу в их доме.
Играю с Нино.
Помогаю Марку с ремонтом.
Разговариваю с матерью.
Просто живу.
Без плана.
Без цели.
Без системы.
Через два месяца звоню терапевту.
Первый раз.
Записываюсь на сеанс.
Начинаю ходить.
Раз в неделю.
Говорю.
Распутываю клубок.
Медленно.
Больно.
Честно.
Через полгода.
Чувствую себя... иначе.
Не лучше.
Иначе.
Живее.
Реальнее.
Звонит Артём.
— Как ты?
— Нормально. Лучше, чем было.
— Хорошо. Слушай. Есть сделка. Интересная. Хочешь подключиться?
— Нет.
— Правда?
— Правда. Пока нет. Справишься без меня?
— Конечно. Просто спросил.
— Спасибо, что спросил.
Через год.
Возвращаюсь в Питер.
Не насовсем. Посмотреть.
Квартира пустая. Пыль. Холод.
Стою посреди гостиной.
Смотрю.
Та же квартира.
Но чувствую себя в ней... чужим.
Это уже не дом.
Это склеп.
Продаю квартиру.
Покупаю другую. Меньше. Уютнее. На Петроградской. С видом на парк.
Обставляю. По-новому.
Не минимализм.
Живое пространство.
Книги. Растения. Фотографии семьи на стенах.
Возвращаюсь к работе.
Но по-другому.
Не двенадцать часов в день.
Восемь.
Не семь дней в неделю.
Пять.
Выходные — для Нино. Для матери. Для себя.
Через два года.
Встречаю женщину.
Ирина. Тридцать три. Переводчица. Спокойная. Умная. Без истерик.
Мы встречаемся.
Медленно.
Я честен сразу:
— У меня багаж. Я был неспособен любить. Ходил к терапевту. Стал лучше. Но всё ещё учусь.
Она смотрит.
— Ценю честность. Давай не торопиться. Посмотрим.
Год с ней.
Я... люблю её?
Не знаю.
Но мне хорошо рядом.
Спокойно.
Тепло.
Это тоже любовь?
Может быть.
Не знаю, чем закончится эта история.
Женимся ли.
Родятся ли дети.
Останемся ли вместе.
Не знаю.
Но знаю другое.
Что шесть вагонов прошло той ночью.
Шесть вариантов будущего.
Я выбрал седьмой.
Самый трудный.
Самый честный.
Без гарантий.
Без финала.
Только путь.
И это впервые.
Жизнь.
Настоящая.
Не система.
Не функция.
Жизнь.
С болью. С радостью. С любовью. С потерями.
Со всем.
Ноль сантиментов?
Нет.
Теперь есть сантименты.
Много.
И это нормально.
Это человечно.
Это я.
Тенгиз Джапаридзе.
Семьдесят миллионов долларов.
КОНЕЦ БОНУСНОЙ ГЛАВЫ
Ноль гарантий. Все возможности.
