Пленница судьбы - Элиан Вайс
Даркейн издал звук — низкий, горловой, похожий на рык. Его рука на ее бедре сжалась так сильно, что Ария почувствовала, как ногти впиваются в кожу через тонкую ткань ночной рубашки. Его дыхание сбилось — всего на секунду, но этого хватило, чтобы Ария поняла: он не ожидал этого. Он не ждал, что она ответит.
Он думал, что она будет бороться, кусаться, царапаться. Он думал, что ему придется снова усмирять ее, угрожать, доказывать власть. Вместо этого она прижалась к нему.
Поцелуй стал глубже, жарче, безумнее. Его язык исследовал ее рот, как завоеватель исследует новую землю — жадно, собственнически, не оставляя места сомнениям. Ария стонала — да, стонала, она слышала этот звук, вырывающийся из ее горла, и не могла его остановить. Ее пальцы скользнули в его волосы — черные, жесткие, пахнущие пеплом — и сжались в кулак, притягивая его еще ближе.
Он был везде. В ее дыхании, в ее крови, в ее мыслях. Магия пульсировала между ними, как второй пульс, как общее сердцебиение, как что-то, что не должно было существовать, но существовало.
Даркейн отстранился так же резко, как и напал. Он стоял перед ней, тяжело дыша, и в его глазах бушевала буря. Алое пламя металось внутри зрачков, то разгораясь до ослепительной яркости, то угасая до тлеющих углей. Его грудь вздымалась, губы были приоткрыты, и на нижней губе Ария заметила кровь — свою? Его? Не важно.
Она видела, как он борется с собой. Как его магия пытается вырваться, как кулаки сжимаются и разжимаются, как мышцы на челюсти перекатываются под кожей. Как он хочет продолжить — прижать ее к стене снова, сорвать эту дурацкую ночную рубашку, взять ее прямо здесь, на холодном полу, под луной и звездами. Он хотел этого. Ария видела. Но он не продолжил.
— В следующий раз, — сказал он, и голос его прозвучал хрипло, с надрывом, как у человека, который только что пробежал марафон. — Ты сама попросишь меня прийти.
Он развернулся и вышел. Не оглянулся. Не бросил прощального взгляда. Не сказал ни слова. Дверь за ним закрылась — тихо, почти нежно, как будто сам дворец боялся потревожить то, что только что произошло. Ария сползла по стене на пол.
Ноги не держали. Тело дрожало — не от страха, не от холода, не от унижения. От того, что произошло между ними. От поцелуя, который перевернул все с ног на голову. Она провела пальцами по губам — припухшим, влажным, все еще хранящим его вкус. Горький, сладкий, пряный — вкус магии и мужчины.
— Нет, — прошептала она в пустоту. — Нет, нет, нет.
Но тело не слушалось. Тело помнило его прикосновения — тяжелую ладонь на горле, горячие пальцы на бедре, твердую грудь, прижатую к ее груди. Тело помнило его запах — озон, пепел, и что-то еще, темное, манящее. Тело помнило его рот требовательный, властный, не оставляющий выбора. Тело предавало ее так же безжалостно, как и судьба, как и этот проклятый дворец, как и он сам.
Ария обхватила колени руками и уткнулась в них лицом. Плечи тряслись — от смеси рыданий и смеха, от отчаяния и облегчения, от ненависти и… Нет. Она не договорила эту мысль. Не позволила себе договорить.
Она ненавидела его. Ненавидела за угрозы, за унижения, за то, что превратил ее жизнь в ад, за то, что поставил на кон ее семью. Ненавидела за то, что заставил ее стоять голой перед ним и его стражниками. Ненавидела за то, что запер в золотой клетке.
Но когда он целовал ее — когда его язык касался ее губ, когда его руки сжимали ее бедра, когда его магия проникала в каждую клеточку, заставляя забыть, кто она и где находится — она чувствовала то, чего не должна была чувствовать.
Желание. Горячее, темное, постыдное. Она хотела его. И он это знал. Он сказал: «в следующий раз ты сама попросишь меня прийти». И самое страшное было в том, что он говорил правду.
Ария подняла голову и посмотрела на дверь, за которой скрылся темный король. На месте, где он стоял минуту назад, на полу тлел маленький уголек — капля его магии, оставшаяся на память. Он горел ровно, спокойно, не собираясь угасать. Она смотрела, как он догорает, и чувствовала, как внутри нее разгорается что-то похожее. Огонь, который она не могла потушить. Имя которому — он. Она провела рукой по животу — там, где еще минуту назад лежала его ладонь. Кожа горела, храня отпечаток его тепла.
— Будь ты проклят, Даркейн, — прошептала Ария в темноту. Но в этом шепоте не было ненависти. Было только обещание. Она не знала, кому — ему или себе.
Глава 3
Три дня.
Три дня в золотой клетке, где шелк обдирает кожу хуже дерюги, а тишина звенит в ушах громче набата. Три дня, за которые можно сойти с ума, считая трещинки на мраморном полу и вздрагивая от каждого сквозняка. Ария больше не смотрела на дверь с надеждой — она скалилась на нее, как загнанная в угол рысь. Ждала. Ненавидела. И — чтоб этой ненависти провалиться в бездну — хотела.
Днем она была восковой куклой. Мира, безмолвная тень с ледяными пальцами, натягивала на нее шелка цвета запекшейся крови. Ария ела, не чувствуя вкуса, глотала вино, отдающее пряностями, и улыбалась так, что у служанок дрожали подносы. Она играла роль покорной наложницы, но внутри, под тонкой коркой наигранного спокойствия, закручивалась спираль такой бешеной силы, что, казалось, еще виток — и она разнесет эту проклятую башню по камешку.
Ночью все менялось. Ночью спадали маски. Ария оставалась одна, вжималась спиной в холодный камень стены и ждала. Слух обострился до звериного: каждый шорох за дверью отдавался ударом под ребрами. Она ненавидела себя за то, что прислушивается. За то, что задерживает дыхание, когда ветер гудит в каминной трубе.
Он не приходил.
Первую ночь она провела, сжимая в побелевших пальцах тупой нож для фруктов. Жалкая, смешная защита от того, кто повелевает самой тьмой. К утру онемевшие пальцы разжались, нож с глухим стуком упал на ковер, а Ария провалилась в тяжелый, липкий сон, где ее настигали жаркие губы и алые, смеющиеся глаза.
Вторую ночь она не
