Невеста. Заберу за долги - Саша Вайт

пару мгновений. Молчание снова душит. Но на этот раз он разворачивается и уходит из спальни. Я остаюсь одна.

Секунда. Две. Три.

Я усмехаюсь.

— Конечно вернёшься, — бормочу себе под нос. — Секс тебе нужен больше, чем мне.

Но в душе появляется маленькая гадкая червоточинка тревоги. Вдруг не вернётся? И что тогда? Холодная война? Жить с ним под одной крышей, варясь в булькающей напряжённости?

Утро покажет. Я снимаю серьги, платье, надеваю тонкую комбинацию, чтобы не спать совсем голой, ложусь в постель.

Жду. Минуту. Пять. Десять. Марк не приходит. Пустая сторона кровати остаётся холодной. Я так и засыпаю одна в супружеской кровати.

Утром я просыпаюсь сама. В комнате тихо. Постель рядом — не тронута.

Я медленно сажусь.

— Серьёзно?.. — шепчу в пустоту.

Я поднимаюсь, иду в ванную, привожу себя в порядок. Долго выбираю одежду. В итоге надеваю одно из платьев из тех коробок. Простое, домашнее, но всё равно дорогое.

Спускаюсь в столовую и сталкиваюсь с Марком в дверях. Он, похоже, уже закончил завтрак и выходит в гостиную.

На секунду мы оказываемся почти вплотную, но он не останавливается. Продолжает движение, будто я — ходячий предмет интерьера.

— Доброе утро, — бросает мне Марк даже не глядя.

И уходит на второй этаж. Я оборачиваюсь ему вслед.

— Доброе… — выдыхаю.

Он не оборачивается, не останавливается. Просто уходит.

Я прохожу в столовую. Что ж, Юлиана, ты добилась того, чего хотела. Чего ж не радуешься?

День тянется медленно. Потом ещё один. И ещё.

Марк почти не появляется. Спит в другой комнате. Если мы сталкиваемся в доме — не смотрит в мою сторону, не касается, даже не говорит со мной. Только приветственное «доброе утро или добрый день». На мои вопросы не отвечает, будто включил режим игнора.

И это начинает невыносимо давить. Изоляция, одиночество, тоска. Я заперта в его доме. Но теперь это не просто клетка, а бокс с вакуумом внутри.

Я ловлю себя на том, что начинаю прислушиваться к шагам в коридоре. Жду, что Марк зайдёт в спальню. Глупо. Отвратительно! Я корю себя за это, но всё равно жду.

Проходит пять дней в мучительном одиночестве и тишине.

Очередной день и завтрак, который превратился из приёма пищи в обязательную рутину, чтобы не сдохнуть от голода.

Я сижу за столом одна. Кофе, тосты, яйцо-пашот, сливки, творожный сыр. Сирин как всегда накрывает стол идеально. Есть не хочется, но я заставляю себя начать.

И вдруг в столовую входит Марк. Идёт прямо ко мне.

Я даже сначала не верю, но он смотрит мне в глаза так, будто принял новое решение. И становится страшно.

— Во дворе тебя ждёт сюрприз, — говорит он. — После завтрака можешь выйти.

И на этом уходит. А я… никакой завтрак мне уже не нужен. Я прямиком направляюсь к двери.

___________

Привет, прекрасные!

МЫ с коллегами создали для Вас два интересных сообщества, чтобы общаться с Вами не только в комментариях! Присоединяйтесь к нам, будет интересно!

Как нас найти?

— открыть Вконтакте

— нажать на поиск и ввести “МЫ про книги”

— выбрать в меню справа “Сообщества” и присоединиться!

21. Подарок

Юлиана

Я почти срываюсь во двор. Вилка остаётся лежать на тарелке, кофе остывает. Внутри напряжение, как перед экзаменом, к которому ты не готовился, но всё равно идёшь.

«Сюрприз». От Марка это слово звучит не как подарок, а как новый ход в его шахматной партии.

Я подхожу к двери. Удивительно, и не появляется Андрей, который скажет, что мне нельзя выходить. Я беспрепятственно выхожу во двор.

Пространство перед домом аккуратное, вылизанное, как всё здесь. Газон, дорожки. И охранник, который стоит с собакой, не похожей ни на одну здесь.

У него на поводке бигль. Небольшой, трёхцветный, с мягкими висящими ушами и внимательными глазами. Он тянет поводок, упрямо, настойчиво, будто уже решил, что ему срочно нужно вон туда.

Я несколько мгновений просто смотрю на это, не веря, не понимая, как.

В голове проносится старое почти забытое воспоминание.

Мне семнадцать. Я в парке. Начало осени, золотая листва. Я в огромной толстовке со стаканом кофе и подругой, которая без умолку рассказывает мне о парне из универа. А между деревьями носится бигль. Хозяин бросает ему мяч, тот приносит, довольно виляя хвостом.

В тот момент я захотела, чтобы у меня был бигль. Я даже пост об этом в инстаграм написала. Сделала селфи прямо в парке, в той толстовке и с биглем на фоне.

И я сразу решила, что моего бигля будут звать Хантер. Он будет убегать, а я буду делать вид, что злюсь, хотя на самом деле буду счастлива.

Я тогда даже не думала, что это важно. Просто глупый пост. Один из сотен. Я правда мечтала о бигле, но родители не позволили. И бигль здесь, сейчас — как предмет из другой реальности.

— Юлиана Алексеевна, — спокойно говорит охранник, чуть склоняя голову. — Он ждёт именно вас.

Бигль замечает меня, резко оживляется, тянется вперёд, хвост ходит из стороны в сторону так, будто сейчас оторвётся.

Я подхожу ближе. На ошейнике аккуратный бант и жетон.

Я наклоняюсь, беру металлический кружок, читаю выбитое имя — «Хантер»!

Меня будто током бьёт, отдёргиваю руку.

Вот это уже… не случайность.

Это точное попадание.

— Откуда… — шепчу сама себе.

Ответ приходит сам. Марк нашёл тот пост и понял, куда надо ударить, чтобы попасть остриём в самое сердце.

Внутри что-то холодно сжимается. Но пёс не виноват в том, что Марк такой гад.

Я закрываю глаза на секунду.

— Ты серьёзно?.. — выдыхаю.

Бигль в этот момент тыкается носом мне в ладонь, облизывает пальцы, как будто