Лена Харт
Пышная Света #звездаРунета
Глава 1. #Апрельский_Кринж
СВЕТА
Календарь в моём телефоне — это священное писание, а я — его верховная жрица. Каждый пятнадцатиминутный слот расписан, окрашен в свой цвет и подчинён великой цели под названием «Успеть всё и не сойти с ума». Сегодняшний день, первое апреля, сияет весёленьким оранжевым. Цвет корпоративного праздника. Цвет надежды.
— Светлана Игоревна, у вас минутка найдётся? — бархатный баритон Антона Лощинского врывается в мой тщательно организованный космос.
Отрываю взгляд от монитора, где на графике конверсии красуется жирная зелёная стрелка «вверх». Моя заслуга. Приятное щекотание самолюбия. Антон стоит, прислонившись к перегородке моего рабочего закутка. Белая рубашка идеально облегает «зальные» плечи, на запястье поблёскивают часы, а улыбка способна вызвать глобальное потепление. Такие мужчины существуют только в рекламе банковских услуг и, как выяснилось, в нашем отделе диджитал-стратегий.
— Для вас, Антон Вадимович, хоть две, — закрываю ноутбук, одаривая его всем своим вниманием. Часть игры, в которой я отчаянно хочу победить.
— Слышал, твой проект для «Космо-Керамики» взял первое место по KPI, — он делает шаг в мою сторону, и я улавливаю аромат его парфюма. Что-то вроде «успешный успех с нотками сандала».
— Слухи о моей гениальности сильно преувеличены, — улыбаюсь, и предательский румянец подбирается к щекам. — Просто цифры сошлись.
— Скромность украшает, но в твоём случае это уже расточительство, — его взгляд скользит по моему лицу, задерживается на губах. — Ты сегодня вечером будешь на вечеринке?
Внутри всё подпрыгивает. Два месяца он вот так ходил кругами. Кофе в переговорной. Комплименты моим новым туфлям. Случайные столкновения у кулера. И вот, кажется, лёд тронулся, господа присяжные.
— Мой календарь говорит, что с восьми вечера до одиннадцати у меня запланировано «стратегическое налаживание неформальных связей». Так что буду.
— Отлично. Я займу для нас столик. Подальше от колонок и поближе к бару с безалкогольными коктейлями, — предлагает он, уже зная мой здоровый образ жизни.
Я одариваю его игривым, вызывающим взглядом.
— Антон Вадимович, сегодня я — королева KPI, а королевы не пьют лимонад. Сегодня пьём что-то игристое. За победу.
На его лице проскальзывает удивление, которое тут же сменяется восхищением.
— Как скажете, ваше величество.
Он подмигивает и уплывает обратно в свой мир идеальных презентаций, оставляя меня в облаке сандалового гипноза. Глубокий вдох. Открываю новый список в телефоне: «Причины, по которым Антон — идеальный мужчина». Пунктов набирается уже семь. Восьмой — «поддерживает мои маленькие капризы».
Вечеринка в нашем агентстве — всегда нечто. Сегодняшняя, под девизом «Первое апреля — никому не верим!», превосходит все ожидания. Зона отдыха с пуфиками превратилась в цирковую арену. Повсюду шарики с надписью «1 апреля — никому не верю!», дурацкие колпаки и коллеги, пытающиеся казаться весёлыми.
Антон, как и обещал, занял столик. И как я просила, на столике уже охлаждается бутылка просекко. Ледяные пузырьки лопаются на языке, и мир вокруг становится чуточку ярче. Первый бокал — за победу. Второй — за смелость. Третий... а был ли третий? Антон рассказывает смешную историю про своего кота-инфлюенсера, и я хохочу, запрокинув голову. Мир вокруг немного расфокусировался, оставив в резкости только его идеальную улыбку и тёплый блеск в глазах.
Рядом с ним легко забыть, что я — Пышная Света, девушка со звучащей фамилией, чей вес вечно становится темой для обсуждения у кумушек из бухгалтерии. Рядом с ним я просто Света. Богиня маркетинга и королева вечеринки.
— А сейчас — наш традиционный конкурс «Танцы со звёздами... и подручными предметами»! — кричит со сцены наш HR-менеджер, размахивая микрофоном как дирижёрской палочкой.
— О нет, только не это, — хихикаю в бокал.
— Ну же, Свет, — Антон берёт меня за руку. — Покажи им класс. Ты же у нас звезда.
Его слова, помноженные на неопределённое количество бокалов игристого, действуют как заклинание. Он смотрит на меня с таким восхищением, что я готова горы свернуть. Или станцевать со шваброй.
Судьба в лице нашего эйчара подсовывает мне именно её. Швабру. С густой седой шевелюрой из верёвок. Под взрывной хит из девяностых я выхожу в центр зала. Шампанское в крови аплодирует стоя. Первые несколько секунд, я чувствую себя полной идиоткой, а потом замечаю взгляд Антона. Он улыбается и показывает мне большой палец вверх.
И меня прорывает.
Я кружусь с этой шваброй, как с лучшим партнёром в мире. В моей слегка затуманенной голове это не унылый инвентарь уборщицы, а сам Антон. Страстно закидываю её «голову» назад, делаю драматичный прогиб, почти касаясь пола. Мышцы спины натягиваются струной, волосы разметались по плечам. Прижимаюсь к её деревянному «телу», исполняя такой танец, что у профессионалов танго свело бы скулы от зависти. Танцую. Смешно, нелепо, отчаянно и абсолютно счастливо.
Зал ревёт от хохота и аплодисментов. Кланяюсь, прижимая к себе швабру. Королева дурацкого бала. В ушах звон, лицо пылает, пульс отбивает чечётку. Моя маленькая, смешная, идеальная победа.
Но утро взрывается сотней уведомлений и тупой болью в висках. Телефон на прикроватной тумбочке вибрирует так, будто пытается взлететь. Нащупываю его, не открывая глаз. Во рту пустыня Гоби устроила филиал, язык прилип к нёбу. Голова раскалывается на части, каждая из которых требует немедленной казни виновных, а виновная, судя по всему, я сама.
Наверное, восторги коллег по поводу моего вчерашнего перфоманса.
Открываю один глаз. Потом второй. Свет бьёт прямо в мозг, и я жалею, что не повесила плотные шторы.
Экран буквально пестрит сообщениями, их сотни, они сыплются из всех чатов и соцсетей, как будто сорвались с цепи, и все они, один за другим, упрямо указывают на одно и то же — короткое видео, снятое дрожащей рукой на чей-то телефон.
Вот она я. Вчерашняя. Раскрасневшаяся, со взъерошенными волосами и идиотской улыбкой во всё лицо. Страстно обнимаю швабру. Камера делает крупный план на моём лице в момент экстатического прогиба — рот полуоткрыт, глаза прикрыты, выражение лица такое, будто...
Господи.
Мой затуманенный остатками вчерашнего вечера мозг никак не желает сопоставлять эту развязную женщину на экране со мной самой, особенно под аккомпанемент какой-то идиотской, плаксивой мелодии о несчастной любви и под унизительной подписью с хэштегом.
#ПышнаяСвета
Внутри всё скручивается. Холод разливается от солнечного сплетения, стекает вниз по позвоночнику ледяными иголками. Руки начинают мелко трястись. Противная, предательская дрожь, от которой телефон выскальзывает из пальцев и падает на одеяло.
Поднимаю и листаю дальше. Пальцы не слушаются, промахиваются мимо экрана. Видео уже набрало десятки
