Мажор в подарок - Филиппа Фелье
– Нет, – говорит он и достаёт из пиджака телефон. – Правила просты. Пункт первый: совместное проживание для правдоподобия.
Он делает вид, что зачитывает с экрана, но я уверена, что там ничего нет. Или он правда составил настоящий контракт? Боже… Правда?
– Пункт второй: ванная по графику. Я принимаю душ в семь утра. Ты можешь составить своё расписание и согласовать со мной до полуночи. Вопросы?
Вопросы? Дохренилион!
Например: ты часом не свихнулся?
Фил делает шаг ко мне. Я отступаю, и все мысли тут же улетучиваются из головы.
Ещё шаг. Нависает надо мной. Настолько близко, что я слышу, как бешено колотится его сердце. Или это моё?
– На людях – я твой обожающий парень, который не может глаз отвести. Наедине… – он делает паузу. – Мы остаёмся только вдвоём. Здесь. В моём номере.
Я оглядываюсь по сторонам. Одна кровать, тот самый king-size, о котором я не мечтала. Одна ванная. Красивый парень рядом… Щёки пылают огнём. В животе тоже жар, особенно внизу.
Да блин! Нет! Ну нет же…
– В… одной постели? – выдыхаю я шёпотом, и слишком громко сглатываю.
Какой дурацкий вопрос. Здесь же нет второй!
Глава 6
Мира
– В… одной постели? – шепчу я, а он ухмыляется.
– Сама как думаешь?
– Никак я не думаю! Я не буду спать с тобой… в одной постели. Ясно?
Достаю телефон и набираю ресепшен.
– Что ты делаешь? – Фил чуть заметно хмурится. И это ему невероятно идёт.
– Распоряжусь принести раскладушку или надувной матрас.
– Ты хочешь, чтобы слухи о том, что у нас в номере два спальных места, дошли до твоих «друзей» к завтраку?
Я сбрасываю вызов после первого гудка. Он прав.
По привычке кусаю нижнюю губу, и тут же ловлю на себе его взгляд. Смотрит прямо на мои губы. Его зрачки расширяются. Кажется, он вот-вот поцелует, и я вспыхиваю.
Сердце при этом трепещет. А взгляд прилипает к его губам.
Боже, как он целуется…
Так, стоп, Мира! Нельзя думать о твоём госте в таком ключе. Фу! Плохая девочка… Но как же хочется побыть плохой девочкой с… ним.
Всё! Хватит! Баста карапузики…
…Карапузики от него, были бы очень красивыми…
Кажется, я чокнулась.
– Кровать большая, мы вполне поместимся вдвоём, – щурится он, будто мои мысли бегущей строкой на лбу написаны. И он читает.
– Никаких физических контактов наедине, – хриплю я, и прокашливаюсь. – Это правило номер один.
– Правила? – он поднимает бровь. – Хорошо. Моё правило: если ты говоришь «никаких контактов», прекрати смотреть на меня как на десерт, который мечтаешь попробовать.
Лицо обжигает новой горячей волной. Опять.
– Я администратор этого отеля, – говорю я, гордо выпрямляясь. – В мои обязанности не входит… флирт с гостями.
– О, теперь я гость? – он ухмыляется. – Минуту назад я был твоим парнем. Быстро же меня понизили.
– Фейковым парнем, – поправляю я. – И как джентльмен можешь уступить мне кровать, а сам лечь на диване, – вырывается из меня раньше, чем успеваю сообразить.
– С чего ты взяла, что я джентльмен? – щурится Фил.
Вот же… заносчивый гад!
Но красивый… Так. Хватит. Пофантазирую о нём когда-нибудь… никогда.
Действительно, с чего я взяла, что он джентльмен?
– Твоё поведение в ресторане подсказало, – придумываю я ответ.
– Всего лишь игра. Как и всё остальное.
Игра. Всего лишь игра.
Что-то болезненно колет под рёбрами. Неприятно так. Раздражающе.
– Тогда я буду спать на диване, – я подныриваю под его руку и иду к дивану.
Фил провожает меня взглядом. Я не вижу это, но чувствую… пятой точкой. На неё небось смотрит. Гад.
– Я первым в душ, – хмыкает он и входит, опережая меня.
Дверь ванной закрывается. Я слышу шум воды и... странное чувство облегчения смешивается с досадой.
Пока Фил в душе, звоню на ресепшен. Аня, ночная администратор, отвечает почти мгновенно.
– Мира? Всё в порядке? Ты со своим… парнем? – в её голосе беспокойство. А новости о моём «парне» уже разнеслись.
– Всё прекрасно, – говорю я слишком бодро. – Не могла бы ты принести мои вещи? Зелёную спортивную сумку из комнаты.
– Конечно... – пауза. – Ещё что-нибудь нужно?
И почему в этом простом вопросе мне слышится подтекст? Что ещё нам может быть нужно? Шампанское в номер? Об этом она подумала?
– Нет, – отвечаю я резковато. – Просто сумку.
Через пятнадцать минут стук в дверь. Фил всё ещё в ванной. Я открываю, беру сумку у смущённой Ани и быстро закрываю дверь.
Смываю макияж, переодеваюсь, проверяю расписание на завтра.
От скуки подхожу к панорамному окну пентхауса. Через него на меня смотрят снежные пики. Моё самое любимое зрелище. А прямо перед ними видна макушка ёлки, установленной у входа. Гирлянды на ней мигают разными цветами.
С момента как мажор оккупировал ванную, прошло примерно сорок минут. Шум воды не прекращается. И это очень странно. Что можно делать там так долго?
Взгляд падает на стол. Ноутбук, стопка бумаг. Среди них – фирменный бланк «Серебряных Пиков» с гербом и грифом «Для внутреннего пользования».
У гостей таких бланков не бывает. Никогда.
Пальцы слегка подрагивают. Это может быть жалоба на меня или что-то связанное с Ромой.
Я подхожу ближе, наклоняюсь, стараясь прочитать не касаясь бумаги. Виден логотип и часть заголовка: «…отчёт по инциден…».
Осторожно тяну за уголок листа, вытягивая его из стопки.
Это не моё дело. Не моё, но… если это что-то важное для репутации отеля, я должна…
В этот момент из-за двери ванной раздаётся оглушительный грохот, будто упала целая полка с шампунями или нечто побольше. Затем звук льющейся воды и… звенящая тишина.
В мозгу, на автопилоте, включается режим протокола номер семь: «Действия при подозрении на несчастный случай с гостем».
Подхожу к двери, стучу.
– Фил? Ты не утонул?
Ни ответа, ни привета. Только вода.
Проходит минута. Две. Ничего не меняется. Только льющаяся вода.
Перед глазами мелькает образ того, что гость упал. Потерял сознание. Травмировался. И всё это со мной в номере.
– Эй, ты там живой?
