Папа быстрого реагирования - Ника Оболенская

ахает женщина, поднимаясь и прижимая ладонь к губам.

Тут уже включается Тимур. Подхватив Оливию, он бросает мне:

— В машину. Живо!

Открывает пассажирскую дверь, но женщина бросается вперед, хватаясь за ручку.

— Это и мои дети тоже!

— Неправда! — срывается Лера. — Мы только папины!

— Ты просто чудовище, Тимур! — рыдая, кричит женщина.

Вздрагиваю от ее слов.

Как можно такое сказать человеку, который всё это время заботился о твоих детях?

Личико Оливии куксится, и она громко всхлипывает.

— Лер, в машину, кому сказал! — рычит Тимур и все-таки усаживает плачущую Оливку в салон.

— Степа?

Мне хочется поежиться от тона, каким произносит мое имя Тимур, но я понимаю, что сейчас не обидок.

Он и так на взводе.

Тоже сажусь назад. Забираю из кресла подвывающую Оливию и прижимаю к себе.

Дверь отсекает от нас часть звуков, но все равно слышно, как кричит эта невменяемая.

Меня распирает от злости. И вся она до последней капли направлена на бывшую Тимура, продолжающую торчать здесь, как бельмо на глазу.

Что я там обещала? Не сдирать с нее скальп? Забудьте!

Если бы не девочки, обхватившие меня, как спасательный круг, я бы показала этой мадам, как правильно переставлять ноги в сторону ануса.

Р-р-р.

Я дико зла.

Вот зачем устраивать эти сцены при детях? Неужели сложно понять, что для них это сильный стресс?

— Тш-ш-ш, — шикаю, поглаживая Оливию по головушке. — Всё хорошо, мой птенчик. Папа со всем разберется.

Лера, уткнувшись мне в плечо, сопит.

— Я не хочу, штобы эта тетенька быва моей мамой! — жалобно сообщает мне Оливия.

И мое сердце прошивает разрядом.

— Не хочешь, значит, не будет, — шепчу ей, ласково стирая слезинки со щек.

Боже. Ну почему у некоторых женщин напрочь отсутствует головной мозг?

— Зачем он с этой разговаривает? — в голосе Леры звучит обида. — Не хочу ее видеть.

Обнимаю ее крепче.

Мой котенок. Как я тебя понимаю.

— Папе виднее, — говорю дипломатично.

Хотя самой так и хочется выйти из машины и все-таки проредить белобрысую гриву матери-кукушки.

«У тебя могли быть такие замечательные дочки, а ты выбрала член!» — бросаю в нее злобный взгляд. — «И всё просрала!»

— Степа, — тихо зовет меня Оливия, пальчиками перебирая мои волосы. — Я хочу, штобы ты быва моей мамочкой.

Святые градусники! Ну что я могу тут сказать, кроме:

— Я тоже, малыш.

Убейте меня, но я просто не имею право сейчас рушить надежды маленькой девочки. Даже если ее настоящая мама действительно одумалась и решила начать всё сначала.

Наконец Тимур садится в машину и сразу же трогается с места.

— Детка, мне нужно тебя пристегнуть, — говорю шепотом Оливии и пересаживаю в ее кресло.

В салоне гнетущая тишина. От Тимура волнами расходится напряжение, и мудрая часть меня советует его не трогать.

Я даже не сразу замечаю, что мы едем по незнакомому мне маршруту. Ловлю взгляд Тимура в зеркале заднего вида.

— Отвезу к своим, — ровно произносит он.

И мне остается только догадываться, насколько он зол на самом деле.

Я жду Тимура в машине, пока он отводит девочек к своим родителям.

Возвращается такой же загруженный, и я снова не рискую лезть под руку. В молчании мы едем ко мне.

— Поднимешься? — спрашиваю робко, не надеясь на положительный ответ.

— Провожу, — роняет он и первым выходит из автомобиля.

Открывает мою дверь, подает мне руку.

До самой двери мне кажется, что Тимур мысленно не со мной.

«Степ, а ты бы что чувствовала на его месте?» — сама себя одергиваю.

— Я позвоню, — тихо произносит Тимур.

— Добрых снов? — выходит у меня вопросительно. — Или тебе стоит пожелать эпичных кошмаров, где ты кромсаешь свою бывшую на куски?

Он хмыкает и вдруг притягивает меня к себе. Целует так, что аж коленки подкашиваются, и все-все мысли из головы выдувает.

— Кровожадная моя, — шепчет, лаская мои губы своими. — Прости, что всё вот так… через жопу.

Взглядом смотрит мне прямо в душу. Она вся у меня нарастапашку. Легкая после головокружительных поцелуев.

— Мы со всем справимся, — говорю именно то, что чувствую.

В ответ Тимур сжимает меня в медвежьих объятиях.

Стоим еще какое-то время.

— Останешься? — все-таки задаю вопрос, отмыкая дверь.

— Мне нужно с ней поговорить.

— С ней это?

— С Мариной. Приехала же, блядь. Ни стыда, ни совести. — Тимур болезненно кривится, растирая ладонью лицо. — Мне нужен час, дождешься?

Ревность снова кусает меня, но я отмахиваюсь от ее нападок.

Сколько можно не доверять человеку?

Нежно целую его в щеку и говорю на прощание:

— Конечно.

Захожу в квартиру и устало приваливаюсь к двери.

Уф-ф-ф. Ну и денек.

Чувствую себя чуть-чуть выпотрошенной, будто только что очнулась на секционном столе нашей Леди Смерть.

Плаваю в своих мыслях, пока занимаюсь привычными домашними делами. Периодически поглядываю в окно, но джипа Тимура не вижу.

Возможно, ему нужно больше времени, чтобы донести до этой бессовестной женщины, что она неправа.

Решаю перестелить постель.

Неожиданный стук в дверь заставляет меня замереть с подушкой в руках.

Пришел!

Сердце срывается в галоп.

— Я уже тебя заждалась!.. — восклицаю, распахивая створку, и удивленно таращусь на позднего визитера.

— И-и-идочка, — расслабленно тянет Рома, привалившись к косяку.

Сегодня что, Международный День всех Бывших?

Глава 49. Мировая

Тимур

Сдерживая внутреннее раздражение, стучу в дверь гостиничного номера.

Марина распахивает створку и, покачнувшись, салютует мне бокалом:

— Явился! Тебя только за смертью посылать, Беркут.

Вино выплескивается ей на халат.

— Когда ты успела так нажраться? — рычу на нее и захожу в номер. — Мы же договаривались…

— Подумаешь, пара бокалов вина, — Поплывший взгляд бывшей жены фокусируется на моем лице. — Я соскучилась, Мурчик.

Ну, пиздец, приехали.

— Так, пойдем-ка со мной!

Выхватываю у нее бокал и убираю на полку. Тащу пьяную дуру в ванную и, запихав под душ, врубаю ледяную воду.

— А-а-а! Ты ума сошел?! — визжит Марина, уворачиваясь от струй. — Холодно!

Через пару минут экзекуции крики стихают, а я меня воду на теплую.

— Приведи себя в порядок. И чтобы я больше этой хуйни не слышал, — бросаю ей перед тем, как выйти из ванной.

Кипя внутри, как самовар, пялюсь через окно на панораму города.

Чувствую себя дебилом. Потому что повелся на слезы бывшей и примчался заключать мировую. А теперь понимаю, что ничего хорошего из этой затеи не выйдет.

Нужно ехать к Степе, она ждет.

— Тимур? — тихо окликает меня Марина.

Жмется, переминаясь с ноги на ногу и кутаясь в большой отельный халат. На лице разноцветные разводы.

Ну вылитая сиротка.

— Сядь и слушай, — киваю ей на диван.

Марина послушно усаживает