Ищу настоящего мужа - Ольга Тимофеева
- Зачем? - спрашиваю честно.
- Поужинаем. Пообщаемся, - мягко улыбается.
Я глазами машинально ищу папу. Это что такое?
Он строго кивает. Мол, соглашайся.
Ладно, потом разберусь, что тут такое. Раз папа говорит, что надо, то надо.
- Хорошо. Я пойду, а то ещё не со всеми папиными гостями поздоровалась.
- Конечно…. - опять берет мою руку и не отрывая глаз от моих целует в тыльную сторону ладони.
Галантность это его конек. Определенно.
Но подтекст пока не понимаю.
Я иду к другим папиным гостям. Всё еще ловлю взгляды на себе.
И да, это всё еще приятно.
Машина плывет по ночному городу. Фары режут мокрый асфальт, в салоне пахнет папиной туалетной водой.
А мы с ним сидим на заднем сидении его служебной машины.
- Пап, это что за знакомство было? - не выдерживаю.
- Лар, я не молодею и не вечен, - тяжелый выдох. - Надо думать о твоем будущем.
- А что с моим будущим не так?
- Я хочу, чтобы ты была пристроена в надежные руки.
- В какие? Нет, подожди… это ты меня замуж хочешь отдать? Как ненужный диван?
- Лара, ты не диван. Ты роскошная тахта, - без тени иронии.
- Спасибо за сравнение. Тогда ты - кресло-качалка.
Папа усмехается.
- Ладно, если серьёзно, то я нашел отличную кандидатуру. Он вдовец. Детей нет. Алименты платить не надо. Зарплата… такая что тебе не надо будет работать. Подполковник, между прочим. Пару лет и полковника дадут.
- Пап, он же старый. Ему сколько, пятьдесят?
- Не пятьдесят, сорок два.
- За него? Он мне в отцы годится.
- Сорок два минус двадцать шесть… шестнадцать. В отцы с восемнадцати записывают. Так что не годится, - сухая арифметика.
Я закатываю глаза так, что, кажется, вижу затылок.
- Пап, ты сейчас серьёзно? Я выйду замуж, когда сама решу.
- Вопрос не в "когда ты выйдешь". Вопрос в том, что я могу этого не дождаться. А если меня не станет, кто о тебе позаботится?
- Давай не будем это начинать, ненавижу такие фразы.
- Лара! - голос становиться металлическим. - Я тебе год назад говорил, что пора. Детей когда рожать будешь?
- Рожу, - отмахиваюсь. - Времени вагон.
- Вагон? - он хмыкает. - Это я виноват, что позволил тебе заниматься чем хочешь. Что в итоге? Ни постоянной работы, ни мужа, ни детей. Даже живешь со мной.
- Если я тебе мешаю, то могу в любой момент съехать.
- Ага, и тогда папа будет платить не за одну квартиру, а за две.
- Пап, у меня есть блог. Я на нем зарабатываю. И я недавно рассталась… - сглатываю.
- Блог - это работа? Завтра интернет отключат, и твой блог в "блох" превратится.
- Мы не в девяностых. Сейчас можно сидеть дома и зарабатывать, - шиплю.
- Чем? Какую пользу ты приносишь?
- Раз подписчиков много - значит, какую-то приношу.
- Ага… Это я ещё не смотрел, что там.
Мы сворачиваем во двор. Дворовые фонари моргают, как больные. Водитель глушит двигатель, мы выходим на улицу. Забираем пакеты с подарками.
- Пап, я не буду жениться с каким-то старым подполковником, - продолжаю, когда оказываемся в лифте. - Это не мое. Я не люблю его.
- Как можно не любить, если ты даже с ним не знакома толком. Вот сходите, поужинаете, узнаешь.
- Тебе прям надо, чтобы я замуж вышла?
- Мне надо, чтобы ты вышла за того, кто будет тебя обеспечивать.
- Аааа… то есть если я захочу по любви, но на бедном, то нет.
- Можем рассмотреть этот вопрос. Но с твоими запросами, бедный не лучший вариант.
- Мы что, в средневековье? - заходим в квартиру.
- Да, - отвечает спокойно. - В моем доме - да.
Бросаю пакеты на пол. Такой вечер испортил!
- Не пойду я замуж по расчету.
- Не пойдешь?
- Нет.
- Хорошо, - неожиданно легко.
Папа снимает китель, аккуратно вешает на плечики.
Молчит. И это молчание напрягает.
- Что "хорошо"? - сдаюсь первой, расстегивая платье на молнии.
- Тогда сдаешь мне все карты, - папа смотрит ровно. - Живешь на свои. Снимаешь квартиру. Работаешь. Как будто меня больше нет. И никаких "пап, закинь на карту".
- Так, да?
- Я просто хочу, чтобы ты посмотрела, как это, когда папы не станет.
- У меня свои есть.
- Свои? - поднимает бровь. - А одежду кто покупал? Телефон кто взял?
- Папа, у тебя сегодня праздник. Зачем ты портишь настроение?
- Вот именно. Зачем ты портишь мне настроение? - возвращает мой же аргумент. - Сделай отцу подарок.
- Я тебе часы подарила.
- Да? На мои деньги? Сколько они стоят? Я на пенсию выхожу! Куда я их носить буду?
- Продай.
- Я сказал.
И уходит к себе в комнату, оставляя меня одну в коридоре.
Была бы мама с нами… она бы достучалась до него. Объяснила бы все, заступилась…
Сглатываю обиду, смахивая выступившие слёзы. Не сдамся.
- Папочка… - захожу к нему. - Ну, не хочу я за него. Найди молодого.
- Кого? Следователя? Прокурора? Участкового? Чтобы сутками пропадал?
- А этот что, не пропадает?
- Этот в офисе сидит. Начальственный человек.
- Сама найду.
- Найдет она… - бурчит, уходя на кухню.
Я за ним следом. Кухня теплая, чайник старый, эмалированный. Папа ставит его на плиту, не глядя на меня.
- Пап, ну я не хочу за первого встречного.
- Ты мне год назад это же обещала. И что? К чему пришли?
- Так что, если я не встретила приличного богатого мужика, так все теперь, выходить за первого встречного.
- Я тебе предлагаю надежный, проверенный временем и делами вариант. Он на пенсию скоро по выслуге выйдет, ещё чем займется. Будут и деньги, и бизнес. Детей родите.
- Нет.
- Нет… хорошо.
Открывает телефон, что-то щелкает там.
- Карты твои я заблокировал. Не хочешь по-моему, делай по-своему. Работу ищи. Продукты покупай, одежду. Деньги считай на месяц, а не “папа, скинь”.
- И найду!
- Найди.
- В полицию пойду. Буду на ночные дежурства ходить, чтобы тебе каждую ночь снилось, в каких условиях дочь.
- Ну, правильно, - сразу оскаливается. - Самое легкое. Фамилию твою узнают -
