Невеста. Заберу за долги - Саша Вайт
Он молча бросает на меня взгляд, рулит к трассе. Ждёт.
— Я хочу работать, — выговариваю уже твёрдо.
Слова повисают между нами. Тяжёлые. Честные.
Марк некоторое молчит, взвешивает. Как он обычно делает.
— Где? — наконец спрашивает спокойно.
Я теряюсь на секунду.
— Ну… не знаю, — честно. — У тебя. Или сама. Не важно. Мне нужно что-то своё.
Он чуть прищуривается.
— «Не важно» — не подходит, — говорит ровно. — В моём мире либо ты внутри системы, либо снаружи. Полутонов нет.
Я сжимаю губы.
— Тогда внутри, — отвечаю, почти не думая.
Он смотрит ещё пару секунд.
— Это не игрушка, Юлиана, — произносит тихо. — Ко мне в бизнес не приходят на «попробую и посмотрю».
— Я настроена серьёзно, — отрезаю.
Марк чуть наклоняет голову, будто что-то для себя решает.
— Мы вернёмся к этому, — произносит он наконец. — Не сегодня.
Я выдыхаю. Не отказ. Но и не «да». Я киваю.
— Хорошо, — говорю просто и только потом осознаю, что я не попросила, а заявила требование. И он это принял.
Дорога обратно проходит так же тихо, как и туда. Но это уже другая тишина. Не напряжённая, не колючая. Мне комфортно молчать в машине с Марком.
Я сижу, смотрю в окно, но ловлю себя на том, что не думаю ни о Ковалёве, ни об отце. Я думаю о Марке. О том, как он говорил. Как замолкал. Он не пытался казаться лучше, чем есть. Не играл. Говорил без прикрас.
Мы возвращаемся уже в темноте. Когда мы заезжаем во двор, из окон дома льётся тёплый жёлтый приветливый свет.
Марк открывает мне дверь, я выхожу из машины и сразу слышу знакомый лай.
— Хантер, — выдыхаю.
Владимири открывает дверь, и пёсель вылетает из дома, как пуля. Мчится ко мне, врезается, едва не сбивая с ног, скулит, виляет хвостом так, что ещё немного, у него позвоночник оторвётся.
— Я тоже скучала, — смеюсь, приседая и обнимая его за шею.
Он лижет мне лицо, руки, вырывается, делает круг, принимается носится вокруг как дикий.
Я поднимаюсь и чувствую взгляд. Марк стоит чуть в стороне и просто смотрит. Во взгляде нет привычного контроля. Там мягкая уверенность, от которой внутри становится жарче.
— Пойдём, — говорит он спокойно.
Мы заходим в дом. Тишина. Тёплый свет. Запах ужина из кухни. Я снимаю кроссовки, машинально тянусь к вешалке, но Марк успевает до меня, аккуратно забирает у меня ветровку и вешает её сам.
Без слов. Это мелочь, но она удивительно цепляет. Теперь цепляет. Раньше Марк тоже вёл себя галантно, но все действия я воспринимала в штыки.
Я прохожу в гостиную. Хантер тут же падает рядом на ковёр, тяжело дышит, бьёт по полу хвостом, довольный.
Я опускаюсь на диван. Откидываюсь на спинку и понимаю, насколько устала. И физически, и эмоционально. Просто выжата.
Марк подходит следом. Останавливается рядом.
— Есть будешь? — спрашивает.
Я качаю головой.
— Не сейчас.
Он кивает. Садится рядом. Не вплотную. Но достаточно близко, чтобы я чувствовала его тепло. Я ловлю себя на удивлении, что меня это не раздражает.
Я закрываю глаза на секунду.
— Спасибо, — говорю неожиданно для самой себя.
— Я уже говорил, — наконец произносит он, — мне не нужно разрешение, чтобы решать твои проблемы.
Я усмехаюсь.
— Это я заметила.
Я поджимаю ноги, поворачиваюсь к нему чуть больше. Наши плечи почти соприкасаются.
Хантер подползает ближе.
— Он уже решил, что ты его человек, — замечает Марк.
— У него хороший вкус, — я улыбаюсь.
— С этим не поспоришь, — рокочет Марк, обнимая меня за плечи.
Я глажу Хантера и ощущаю, что мне нравится вот так сидеть в гостиной. В своей жизни я никогда не испытывала ничего подобного. Ни с родителями, ни тем более с женихом. Я будто всегда была сама по себе. А сейчас осознаю, что я не одна, нас двое. И Хантер.
— Ты сегодня не воюешь, — вдруг говорит Марк.
Я фыркаю.
— Не провоцируй, — журю его в шутку.
— Не собирался, — отвечает он. — Просто ловлю момент.
Я смотрю на Марка. Красивый профиль, скулы чуть сжаты, на лбу небольшая морщинка. Он собранный, но не враждебный.
— Я устала, — признаюсь честно.
— Я вижу, — говорит он мягко. — Я отнесу тебя в спальню.
— Что?! — спохватываюсь я, но поздно.
Марк уже встаёт и как пушинку поднимает меня на руки.
— Я просто нахожу благовидный предлог лишний раз коснуться своей красивой жены, — мурлычет он и несёт меня к лестнице.
Я обвиваю его за шею, не пытаюсь вывернуться, кладу голову ему на грудь. Слушаю ритм сердца. Мерный, уверенный, небыстрый.
Марк ногой толкает дверь спальни, заносит меня внутрь, сажает в кресло.
— Это… странно, — говорю тихо, поднимаясь почти через силу.
— Что именно? — Он поднимает бровь.
Я пожимаю плечами.
— Я не должна сейчас чувствовать себя спокойно рядом с тобой, — отвечаю неуверенно. — Но теперь это есть.
— Потому что я тебе не враг, Юлиана, — бархатно рокочет Марк. — Отдохни. Ложись спать. Тебе нужно прийти в себя.
Я киваю. А потом вспоминаю про то, что было, и вскидываю взгляд.
— А ты? — спрашиваю быстрее, чем хотела бы.
— Я приду поздно, ты уже будешь спать, — низко отвечает он и отправляется к двери. Но останавливается не доходя несколько шагов.
— Юлиана, — произносит он обернувшись. — Завтра вечером мне нужно, чтобы ты поехала со мной. На благотворительный вечер. Формальный.
Я хмыкаю.
— Опять «будь моей женой»? — тяну больше с иронией, чем с ядом.
— Да, — прямо и честно заявляет Марк.
Я смотрю на него и понимаю, что могла бы сейчас уколоть, отказаться, устроить сцену. Раньше я бы
