Сисьадмин - Роман Гриб
— А вы уже спали, я не хотел…
— Так чего ж вы тогда горшок мой любимый разбили? — она кивнула на пол, где валялись черепки. — Он у меня с той зимы единственный был.
— Единственный? — я искренне удивился. А казалось бы, баронская кухня.— Я случайно. Извините. Завтра новый куплю. Или сделаю.
— Сделаете? — она удивилась. — А вы что, гончар?
— Я много чего могу. Мы… Как так вышло, что горшок один? Мой предшественник совсем нищий был? Или жадный?
— Это мой… Свой горшок. — кухарка потупила взгляд. — Простите, я его тут мыла, и забыла убрать.
Мужик — его, кажется, Кабижон звали — подобрал с пола остатки доски, которой он меня от души огрел, и виновато посмотрел.
— Вы это… Милорд… Я ж не знал. Думал, вор.
— Нормально. Я бы тоже так подумал. Но сначала всё же лучше было спросить, кто такой. Но хорошо вы меня огрели, силён…
— Огрели… — вздохнула кухарка. — Он об вас ухват погнул. А вы даже не пошатнулись.
— Сила есть. — скромно ответил я. — Ума не надо.
С этими словами я подхватил ухват. Ничего особенного, похож на наш, земной. Только толще, чем я до этого в музеях видел. Ну и гнутый — рога просто сомкнулись от удара. Без особых усилий я выправил железку обратно и выровнял по нетронутому рогу. После чего протянул тётке. Гамнямбура. Сокращённо — Гами. Ну и имечко…
Кухарка хмыкнула и принялась колдовать у печи. Минут через пятнадцать передо мной стояла тарелка с горячей похлёбкой, хлеб, сало и кружка кисловатого, но вполне бодрящего кваса.
— Ешьте, милорд. — она присела напротив. — Завтра тяжелый день будет.
— Это вы про урожай?
— И про урожай. И про… — она замялась. — Про новую власть. Про новых богов. Люди не поймут сразу, к кому им теперь молиться. Привыкли к старому. Хоть и толку мало было.
— Привыкнут. — ответил я, пожав плечами. — Ничего, переживут.
Она посмотрела на меня внимательно.
— Вы и правда верите, что новый бог поможет? Ой… — она осеклась и испуганно зажала рот рукой, но, видя, что реакции на эти слова от меня не последовало, исправилась. — Ваш бог… Или богиня? Или кто у вас… Точно поможет?
— Не знаю. — честно ответил я. — Но старый точно не помог. А попробовать надо. Хуже не будет. Просто надо нормально молиться. Чтоб наверняка услышал.
Кухарка кивнула, словно для себя что-то решила.
— А помыться вам, милорд, не надо? — спросила она неожиданно.
— Помыться? — я аж поперхнулся квасом. — Есть где?
— В бане, милорд. У нас баня есть. Гришка, растопи.
— Сейчас? — удивился мужик.
— А что ждать? Вон, милорд с дороги, в пыли, в крови. Негоже барону грязным спать ложиться.
Я хотел сказать, что и так нормально, но она смотрела так, что спорить было бесполезно. Я только кивнул.
Баня оказалась не тем, что я ожидал. Это была не русская парная, не римские термы и даже не финская сауна. Просто небольшая бревенчатая комнатка с каменным очагом, который даже не раскаляли до горяча. Топили так, чтоб просто тепло было, а не волосы в носу обугливались. В углу — бочка с холодной водой. Горячую принесли с кухни. Ни веников, ни полков, ни даже шайки. Просто голые стены, лавка, вода и ведро. Вместо мочалки — холстяной мешок с какими-то травами. Не просто сено или солома, а ароматный сбор. А как потом выяснилось — даже мыльный.
— Как тут мыться? — спросил я, оглядываясь.
— А как все. — удивилась кухарка. — Воду на камни плеснёшь, если холодно, тепло пойдёт. Потом водой обливаешься. У нас чисто, милорд, мы каждую неделю тут моемся.
— Каждую неделю? — я не удержался. — Это часто или редко?
— Часто! — с гордостью ответила она. — Вон, в соседней деревне раз в месяц моются, а то и реже. А у нас барон велел. Тот, покойный. Говорил, чистота — это благочестие.
Ну, хоть что-то хорошее в этом мире есть. Пусть и от дебила-жреца.
— Мытьё менять не будем, можно даже чаще мыться. Но не реже раза в неделю. — прокомментировал я новую информацию и даже слегка поблагодарив судьбу, что попал в «чистый» город, а не в соседнее баронство.
Пока я мылся (водой из ведра, без веника, без пара, просто — налил, растёр, смыл), кухарка с Гришкой принесли в спальню свежую одежду. Которую на тело надевать, под доспех. Хвала эльфийским мастерам, доспех снимался без посторонней помощи — мне сделали удобные завязки-крючочки-замочки. Но вот с телесной одеждой чудес не было. Она также пачкалась, впитывала пот и воняла. Так что я даже согласен был примерить и ношенную одежду своего предшественника. Благо, что стирали хорошо, кондиционировали травами и чем-то пряным и даже казалось, что одежда новая. Если бы не следы потёртостей, даже не догадался бы, что бэу. Ну да я не привередливый. Я вернулся в комнату, завалился на кровать и, кажется, вырубился мгновенно.
Проснулся я от того, что тело начало ходить ходуном.
Не то, чтобы трясло, нет. Это было похоже на то, как если бы внутри завелась своя, маленькая, очень быстрая жизнь. Мышцы подёргивались, кожа покалывала, где-то глубоко, под рёбрами, словно зажгли маленький костерок. Я попытался встать — не смог. Руки и ноги не слушались, словно их кто-то держал. В голове было пусто, но не тревожно. Скорее, даже наоборот. Есть антоним у слова тревога? Пусть будет безмятежная уверенность в… В своей непоколебимости.
— Даня. — позвал я. — Ты тут?
— Тут, — ответил голос из щита. Он звучал приглушённо, словно издалека. — Что там с тобой происходит? Твои потроха затеяли дискотеку?
— Похоже на то.
Тело дёрнулось сильнее. Я почувствовал, как по рукам побежали тёплые волны, спустились к пальцам, поднялись к плечам. И вдруг — тишина. Внутреннее пламя погасло. Мышцы расслабились. Я выдохнул.
— Всё? — спросил Даня.
Но я даже не успел ответить. Яркий, белый свет разлился из груди, заполнил комнату, просочился сквозь веки, сквозь пальцы, которыми я зажмурился. Я чувствовал, как этот свет течёт по венам, как наполняет каждую клетку, как делает меня… Больше. Сильнее. Чище. Это не было больно.
