Марина Дяченко - Одержимая

Ознакомительная версия. Доступно 10 страниц из 65

Она оставила в теле письма свой мобильный телефон и отправила сообщение — возможно, в никуда.

— Если письмо вернется — значит, ящика нет, — сказал демон, будто отвечая на ее мысли.

— И что тогда делать?

Демон молчал.

— Ты знал, что в базе нет его телефона? — вдруг спросила Ирина.

Демон молчал.

— Почему ты не сказал мне? Почему сам не выследил его? Почему не запомнил номер его машины? Он же единственная ниточка! Почему ты…

— Потому что я вселился в тебя! — рявкнул демон. — Я знаю то, что знаешь ты, смотрю твоими глазами и слушаю твоими ушами!

— Все знаешь? — Ирина ужаснулась. — Читаешь мысли? Роешься в душе?!

— Делать мне больше нечего, только копаться в твоей душонке, — брезгливо пробормотал демон, — я себя не на помойке нашел… В сортир я с тобой не хожу и мыслей твоих не читаю, ты просто мне нужна, как… как инструмент. Мог бы обойтись — не стал бы мараться.

— Использовать меня — значит мараться? — тихо уточнила ведьма.

— Именно. — Демон прошелся по кухне.

Ирина опустила глаза. Пока демон пугал ее, мучил, издевался — можно было притворяться покорной и искать путь к спасению. Но сейчас демон не скрывал омерзения; она вдруг почувствовала себя глубоко и несправедливо оскорбленной. Я отомщу, подумала она, чтобы справиться с яростью. Я найду как отомстить. Он еще не знает, с кем связался.

Сжав зубы, она проверила почту, раз и другой. Письмо не вернулось.

— По крайней мере, ящик существует, — сказал демон.

Ирина глубоко дышала, слушая, как утихает в ушах хрустальный звон бешенства. Может, он ангел, а не демон? Может, он так чист, что все люди для него — грязные омерзительные твари?

— Где твои крылья? — спросила она хрипло.

— Что?!

— Я спрашиваю, где твои крылья… белые перья, рога и вилы или что там тебе полагается по уставу?

Он уселся за стол напротив:

— Будем работать или трепаться?

— Работать, — Ирина отвела глаза под желтым бешеным взглядом. Снова проверила почту. Ответа не было.

— Я ошибся, — признал демон, помолчав. — Я помнил, что с Катей прошло легко… Мы просто ее нашли.

Ничего себе просто, подумала Ирина.

Фото застолья лежало на клавиатуре. Кроме бутылки мартини, в тот день гостям предложили бутерброды с икрой, нарезку сыров, салат со свежими овощами, заливное…

— Что они празднуют? — спросил демон.

Ирина пожала плечами:

— Не Новый год — это точно, на Новый год люди по-другому одеваются. Чей-то день рождения? Восьмое марта? Может быть что угодно, только…

Она замолчала, всматриваясь в снимок. То, что заинтересовало ее, едва попало в кадр — самым уголком.

— Это Пасха, — сказала она уверенно. — Вот кулич на столе. И вот здесь кусочек кулича, за бутылкой. В этом году Пасха приходилась на четвертое апреля.

— А если это прошлогодний снимок?

— Какое это вообще имеет значение?

Демон не ответил. Ирина снова проверила почту — письмо не вернулось, но и ответа не было.

— Тупик, — сказала она сквозь зубы.

— Не тупик. — Демон остановился у нее за спиной. — Кто эти люди? Что ты о них знаешь?

— Этот белобрысый — бабник, — нехотя начала Ирина. — С виду сморчок сморчком, откуда что берется. Лет ему около тридцати, по профессии — офисная крыса…

Начав говорить, она не могла остановиться. Демон снова описал крут по кухне и уселся перед ведьмой. Его лицо из внимательного сделалось недоверчивым, потом изумленным.

— Одинокий, кольца на пальце нет… разумеется, — Ирина, щурясь, смотрела на фото. — Скорее всего, снимает квартиру. Однокомнатную. Пьет… средне. Недоволен жизнью. Имеет виды на эту черненькую девицу, которая сидит рядом, но, судя по позе девицы, ему ничего не обломится. Пожалуй, с этим все… Теперь девушка. Чуть за двадцать. Не замужем. Глупенькая. Но добрая. Вот еще: она постилась, по крайней мере, две недели перед Пасхой, постилась строго. Поэтому очень гордится собой… Не студентка. Образование среднее. В этой компании постоянного бойфренда нет… Скорее всего, в поиске. Но белобрысый ее не устраивает.

Ирина помолчала.

— Ясен пень, — сказала медленно, — девушка запала на нашего фотографа. И смотрит эдак чуть мимо… со значением.

— Откуда ты знаешь, что она постилась? — подал голос демон. — Я тебе не клиент. Лапшу мне на уши не надо.

Ирина не удостоила его ответом.

— Теперь блондинка… Ручонку положила на плечо девице, что означает эта ручонка? Никакого сексуального подтекста. Скорее, неосознанное предостережение: не зарывайся, киса, этот мой. Подсознательно чувствует в девчонке соперницу… Блондинка-то старше брюнетки, немного поправилась за последние месяцы — сидячий образ жизни, коктейли, пирожные. — Ирина перевела дыхание. — Решила худеть, поэтому на тарелке у нее только салат. Сама она штучка та еще, умнющая, стерва. Дамы подобного склада не вешаются ни при каких обстоятельствах. Таким образом, под подозрением двое: девушка и сморчок. Причем девушка на первом месте.

— С чего ты взяла, что девушка постилась? — упрямо переспросил демон.

Ирина вздохнула:

— Посмотри на ее тарелку. Ты когда-нибудь видел, чтобы человек за праздничным столом ел одну колбасу?

— Может, она просто любит…

— Ага-ага. Еще цвет лица. Еще блеск в глазах. И щеки ввалились.

— Неубедительно.

— Не собираюсь тебя убеждать.

Демон задумался.

— Таким, как она, очень важно считать себя правильными, — помолчав, сказала Ирина. — Знать, что ты хорошая. Что-то значить в собственных глазах. Говорю тебе: если кто-то на этой фотке потенциальный самоубийца — так это она.

— Проверь почту.

Ирина повиновалась, заранее зная, что результата не будет. И точно — ящик пустовал; над кухонным столом залегла тишина.

— Ты ее не знаешь, — осторожно начала Ирина. — Тебе велели ее спасти?

Демон молчал.

— Кто? — Ирина понимала, что идет по лезвию бритвы, но остановиться не могла. — И почему… если ты смотришь моими глазами — почему видишь больше, чем я? Вот я гляжу на фотку… Они живы, у них все хорошо. Почему один из них — самоубийца? Откуда ты знаешь?

Демон молчал. Ирина вздохнула: разговаривать с инструментом может только сумасшедший. А этот демон нормален…

Открыла Яндекс. Набрала в строке поиска: «выложил интимные фото».

Нашлось четыреста шестьдесят четыре тысячи страниц.

Демон моментально навис над левым плечом:

— Еще посмотри на форумах. Еще в блогах. Еще…

— Сама знаю, — отозвалась сквозь зубы. — Не мешай.

Антивирус работал, как галерный раб: фальшивые жалобы на парней, якобы поместивших в Сеть фото покинутых женщин, вели прямиком на порносайты. Маневрируя между лощеными Деми Мур, Наоми Кэмпбелл и любительски снятыми, в гусиной коже голыми домохозяйками, стряхивая по ходу налипшие вирусы, ведьма минут через пятнадцать отыскала форум, где обсуждали новую галерею «The Best от Мити Чеканкина».

Ознакомительная версия. Доступно 10 страниц из 65