Оревуар, Париж! - Алексей Хренов
Лёха выдохнул и с трудом поднялся, кряхтя, ругаясь вполголоса и искренне удивляясь тому, что тело ещё вообще его слушается. Он подошёл к поверженному водителю, присел рядом, осторожно заглянул в лицо и начал машинально осматривать — жив, не жив, откуда течёт, что ещё может стрельнуть.
И именно в этот момент сзади раздался негромкий, предательский шорох.
Лёха даже не успел обернуться.
Последнее, что он увидел, — это летящий ему прямо в лоб приклад винтовки, слишком близко и слишком быстро, чтобы что-то успеть сделать.
Бац.
И мир аккуратно, без лишнего шума, погас.
18 мая 1940 года. Где-то в полях и перелесках в районе Монкорне, Шампань, Франция.
Очнулся наш герой совсем не по-геройски — от зверских шлепков по морде, таких, что голова норовила открутиться от шеи и отправиться в самостоятельную, явно более спокойную жизнь. Мир возникал рывками, будто кто-то тряс плохо закреплённую декорацию, и каждое возвращение сознания сопровождалось новым ударом.
С трудом разлепив глаза, Лёха увидел наставленный прямо в лицо ствол и над ним — зверское лицо в немецкой каске с усами. Лицо орало, плевалось словами и явно не интересовалось его самочувствием.
— Зубы надо чистить утром и вечером, — пробормотал Лёха, сам не понимая, зачем, — меня так мама учила в детстве.
Сказал он это почему-то по-английски. Мир вокруг слегка плыл, покачивался и не выказывал ни малейшего желания становиться устойчивым.
Немецкий воин ответил коротко и доходчиво — снова ткнул его стволом, требуя подняться. Без педагогики.
В который раз Лёха попытался собрать мысли в кучку. Кучка получалась рыхлая и расползалась, но он всё же начал медленно вставать с пыльной земли, кряхтя, придерживаясь за воздух и аккуратно подталкиваемый всё тем же стволом, который явно считал себя главным аргументом в разговоре.
Чуть в стороне, метрах в пяти, стоял второй воин с винтовкой. Тот не орал и не суетился — просто озирался по сторонам, контролируя окружение, и делал это с таким видом, будто происходящее было для него обычной, почти скучной частью службы.
Лёха отметил это краем сознания и подумал, что скука у людей на войне — штука особенно опасная.
18 мая 1940 года. Где-то в полях и перелесках в районе Монкорне, Шампань, Франция.
Ви сделала пару снимков горящих танков.
Она готовилась к ним долго, почти торжественно, и в итоге нажала на спуск всего два раза. Плёнки оставалось всего на несколько кадров, а фотографическая жадность — вещь серьёзная, почти нравственная. Она ещё секунду смотрела на огонь, прикидывая, не жалко ли терять такой вид, и решила, что нет. Кадр получился именно таким, ради каких вообще таскают на себе фотоаппарат.
Потом она услышала стрельбу.
Очереди коротко и сухо рвали воздух где-то сбоку, за зелёными кустами, так, будто кто-то торопливо рвал плотную ткань. Ви замерла, даже не сразу поняв, что перестала дышать. Затем всё резко стихло. Наступила тишина — тяжёлая, ненормальная, когда уши вдруг начинают слышать биение собственного сердца.
Минут через пять воздух снова содрогнулся — сначала от очереди, потом от одного, более громкого выстрела. И снова всё затихло.
Вирджиния сидела и думала, что же ей теперь делать.
Просто сидеть и ждать Кокса, как он велел. Уехать отсюда к чёртовой матери. А если Коксик — тут она нервно хихикнула — попал в беду, и тогда его, вообще-то, надо выручать.
— И вообще, кто тогда будет воспитывать наших детей, — с усмешкой подумала она.
Мысль была идиотская, но почему-то именно она показалась самой убедительной.
Ви дошла до мотоцикла.
Она вытащила запасной автомат и некоторое время просто рассматривала его, вертя туда-сюда тяжёлую железку, словно надеялась, что та сама всё объяснит. Кокс рассказывал, как из него стрелять. Подробно и с примерами.
— Почему я такая дура⁈ Так плохо всё запомнила⁈ — ответ на этот риторический вопрос остался загадкой.
Она накинула плащ, повесила на грудь табличку, натянула на голову проклятую железную каску и, пыхтя и ругаясь самыми нехорошими словами в адрес этого мудацкого Кокса вполголоса, вытолкала тяжёлый мотоцикл на дорогу. Потом задумалась, как же именно Кокс его заводил. Он ведь ей объяснял. Так же, как и про автомат.
С первой попытки ничего не вышло. Со второй — тоже.
С третьей попытки мотоцикл пернул, выплюнул сноп дыма и нехотя затарахтел.
Ви повесила автомат на грудь, прикинула — и сразу поняла, что ремень будет натирать грудь самым подлым образом. Она перекинула его за спину, удовлетворённо кивнула сама себе, прочитала коротенькую молитву, адресата которой предпочла не уточнять, выжала сцепление и со второй попытки всё-таки воткнула передачу.
Она крутанула ручку газа.
Мотоцикл дёрнулся, затрясся, и Ви, в полном ужасе, поскакала на этом адском коне в сторону выстрелов, подпрыгивая на кочках и проклиная все решения, принятые за последние полчаса.
— Идиотка. Зачем я это делаю, — билась в голове мысль, отражаясь от стенок черепа и каждый раз возвращаясь в самый центр принятия решений, где, судя по всему, давно поселился вакуум.
18 мая 1940 года. Где-то в полях и перелесках в районе Монкорне, Шампань, Франция.
Тащили Лёху без особого уважения, почти волоком, пиная и подталкивая стволами за всё, что попадалось под руку, и в какой-то момент ему показалось, что он всё-таки умер, а это просто такой странный, плохо организованный загробный мир. Потом его просто бросили — без церемоний, под ближайшие деревья, лицом в траву. Земля пахла пылью, дымом и чем-то кислым, будто война тут уже успела прокиснуть.
Немец с автоматом вдруг наклонился к нему и заорал так прямо в лицо, что Лёхе показалось — сейчас у того лопнут усы и нечищеные зубы повыскакивают от напряжения.
— Ты кто такой⁈ Где остальная ваша группа⁈ Какого чёрта вы тут делаете⁈
Он ткнул стволом почти в глаз — для убедительности, будто до этого убедительно не было.
Лёха медленно поднял глаза, мутно подумал пару секунд — исключительно из вредности — и вяло ответил почему-то по-английски, с тем самым акцентом, который гарантированно бесит всех и сразу.
— British.
Немец отпрянул, словно его укусили.
— Бритиш⁈ — взревел он. — Проклятые островитяне! Чего вам не сидится у себя на этом вашем камне посреди моря⁈
Он размахнулся винтовкой, но вовремя вспомнил, что пленный пока нужен, и ограничился тем, что треснул прикладом ему в живот. Усатый навис над Лёхой всей массой праведного негодования.
— Ничего! — орал он. — Ничего, ты мне
