Предатель. Я не твоя - Элен Блио
Дина расплачивается картой, сканирует чек, для чаевых, они встают.
— Слушай, дай мне свой телефон, а? Позвоню, может встретимся, поболтаем, сходим куда-нибудь вместе?
Она серьёзно? Куда мы можем сходить? В кафе, где кофе стоит мою дневную зарплату? Или в клуб, куда меня в моих шмотках не пустят?
— Пожа-алуйста! — канючит Дина, — ты мне так понравилась, хочу общаться, и потом, ты меня спасла.
— Просто помогла, это нормально.
— Нормально? Если бы не ты Дем бы меня убил вообще! Что ты ему сказала, что он вернулся и даже ругать меня не стал, а? Согласилась на свидание пойти?
Неудержимо краснею. Зачем она так говорит, блин? Еще и при подружках, которые ушки-локаторы настроили!
— Мы вообще не говорили, он меня привёз и всё. — Ага, так я и поверила! Жалко, что он уехал, интересно было посмотреть, как он по тебе сохнет! Ты его не отшивай, он реально классный!
Вот и что мне ответить? Ничего. Молчание — золото.
Всё-таки диктую номер.
Дина и подруги выходят, так ничего от меня и не добившись про Демьяна. А я до вечера сама не своя. Воспоминания об этом мучжине мучают. А я ведь почти забыла! Позволяла себе только ночью немного помечтать. Эх…
Смена у меня опять заканчивается поздно, спешу к метро, когда слышу знакомый низкий голос.
— Ты специально до ночи тут торчишь? Нарываешься на проблемы?
Видимо уже нарвалась.
Демьян стоит у огромного квадратного внедорожника. Такой я знаю, называется «Гелендваген», стоит точно, как наша квартира — я увлеклась, когда искала машину мажора, стала все смотреть. Эта модель необычная, странная, похожа на армейскую тачку, но при этом её очень любят богатые парни. Безопасность и стиль. Шарм. Не знаю, мне, честно, такая машина совсем не нравится. Но, думаю, этой машине плевать, как к ней относится простая официантка, которой в принципе не светит купить даже самую дешёвую отечественную тачку.
— Добрый вечер, красавица. Как поживаешь?
Он подходит близко, нарушает личное пространство. Я отступаю.
— Добрый вечер. На метро опаздываю.
— Я отвезу садись.
— Нет, спасибо, я на метро.
— Злата, давай не ломайся, не придумывай, я устал, только прилетел, спать хочу.
— Тем более, я к вам в машину не сяду! Уснете за рулем.
— Не усну.
— Нет.
— Злат, пожалуйста. Садись в машину.
— Знаете, как моя мама погибла? Ехала с дачи, с младшей сестрёнкой. Такой вот умник уснул за рулем, вылетел на встречку. У мамы была маленькая машина, старая. Всмятку. А тому — хоть бы что. Еще и маму пытались сделать виноватой, чтобы с нашей семьи бабло на ремонт стрясти. Так что, извините. Езжайте-ка сами. Спать. А еще лучше — пешочком пройдитесь, вам же тут рядом.
Демьян молчит. Лицо непроницаемое. Завидую его выдержке.
— На метро, значит, ездишь? Отлично. Пойдём на метро. Сто лет там не был.
Что? Он серьёзно?
Глава 10
Я слегка… потрясена. Или даже не слегка. Потому что сначала Демьян достаёт из машины огромный букет алых роз, а потом реально идёт за мной к метро.
— Ты куда так летишь? За тобой кто-то гонится?
— Да, вы… я не просила.
— А меня не надо просить делать то, что я сам хочу. Букет понесу, он тяжелый. Сумку тоже давай.
— Это шоппер, там личные вещи, не нужно.
— Не тяжелый?
— Нет. — отвечаю и краснею. Неужели реально поедет на метро?
Когда он встаёт у турникета и смотрит, как будто в первый раз видит, мне смешно. Прикладываю свою «Тройку».
— Проходите.
— Это ты заплатила?
— Нет, это вас начальник станции лично пропустил, проходите скорее.
— Сколько стоит? Я тебе верну.
— Считайте, что я вам подарила экскурсию по метрополитену.
Он усмехается.
Неужели? Мне удалось выцепить его на эмоцию?
— Да уж, мне еще никогда не приходилось ездить за счёт девушки.
— Всё когда-то бывает в первый раз, — парирую улыбаясь.
Раз уж мне не удалось его отшить, хоть немного потроллю. Пусть быстрее поймёт, что с такой как я ему не светит, не стоит и пытаться. Быстрее отвалит. Мысль об этом, правда, меня немного морозит — сама себя ругаю за это. Мне нельзя увлекаться таким как Демьян. Ничего хорошего из этого не выйдет! Это мне надо как мантру повторять. Как молитву.
Иду привычным маршрутом, Демьян рядом держится, вижу, как на нас головы сворачивают и девушки, и женщины, и парни — да, почти все.
Демьян, конечно, странно смотрится в подземке, хотя я тут часто вижу довольно представительных мужчин в хороших костюмах, актёров известных тоже пару раз встречала. Но почему-то именно Демьян и метро — малосовместимы. Может потому, что он не просто стильно одет, но еще и большой? Высокий?
И я рядом с ним, в простых джинсах и черной футболке оверсайз с дурацким принтом. Ну… может, посмотрит на меня сегодня и реально отвалит? Поигрался и хватит.
Заходим в вагон, он почти пустой. Я сажусь, Демьян стоит.
— Садитесь.
— Я постою.
— Тогда хотя бы букет дайте, он же тяжелый.
Снова усмехается — что с ним такое сегодня? Или такой он всегда, а в тот вечер просто был не в себе?
Розы очень красивые и пахнут приятно, зарываюсь в них носом, втягиваю. Замечаю краем глаза, что Демьян достаёт телефон.
— Эй, вы что?
— Сфотографировал тебя. Ты очень красивая.
— Вы… Вообще-то так не делают! Нельзя фотографировать без разрешения!
— А ты бы разрешила?
— Нет! — возмущаюсь, а он нагло смеется.
— Вот видишь, зачем спрашивать, если знаешь, что получишь отказ?
Почему-то его слова заставляют думать о другом.
Зачем спрашивать… Интересно, а он во всем такой вот, наглый?
Краснею опять. Почти такого же цвета как розы, наверное, стала.
Розы… Чёрт! А если… если нас увидит Ильдар? Это будет просто жесть.
И что делать? Как объяснить этому наглому мажору, что не нужно меня до дома провожать?
* * *
У выхода из метро торможу.
— Демид, спасибо вам большое…
— Демьян.
— Ой… — как назло, не краснею, специально назвала его другим именем, думала, обидится. Вроде нет. Непробиваемый товарищ. Ладно. — Извините, пожалуйста. Но… дальше я сама дойду.
— Нет уж, идти тебе долго, район у вас не самый спокойный.
— Меня парень встречает. — выпаливаю не особо думая. Не смотрю ему в глаза.
— Да? Прямо здесь? Не вижу тут парня, опаздывает?
— Мы обычно пересекаемся по дороге.
— Ну, отлично, пойдём, доведу тебя до твоего парня.
— Нет. Вы что, не понимаете?
— Не понимаю.
— Ок… я не хочу, чтобы он видел вас и ваш букет.
— А что такого?
