Ты станешь моей - Кейт Морф
Не выдерживаю. Подкрадываюсь, осторожно ложусь рядом, обнимаю ее сзади. Моя ладонь на ее талии, я дышу в ее волосы, целую в шею.
— Доброе утро, Анюта, — шепчу ей в ушко.
Она чуть шевелится, замирает, а потом издает этот сонный звук: тихое мурлыканье, от которого у меня все внутри переворачивается.
— Ты уже пришел? Сколько времени?
— Только семь утра, — глажу ее тело жадными движениями, пальцами впиваюсь в упругие бедра, скольжу по животу. — Можешь еще поспать.
Аня поворачивается ко мне, прижимается лбом к моей щеке.
— Нет, не хочу спать. Соскучилась!
— Я тоже, — отвечаю я, и в этот момент мои губы сами находят ее.
Поцелуй. Сначала нежный и осторожный, но через секунду — страсть, безумие, огонь. Я придвигаю ее ближе, а она впивается в меня руками, будто мы неделю не виделись, хотя прошла всего ночь.
Я улыбаюсь в ее губы:
— Опять рисовала до трех утра?
Она чуть отстраняется, глаза блестят даже в темноте.
— Угу, вдохновение пришло само собой.
— Ну, ты у меня художница, — я провожу пальцами по ее щеке, спускаюсь к губам, целую снова, пока она смеется и прячется в моих объятия.
Мир может рушиться снаружи, но здесь, в этой спальне, у меня есть все, что нужно.
Аня
Я перекатываю Артёма на спину, он с легким удивлением смотрит на меня снизу. Его глаза горят так, будто там спрятано бескрайнее ночное небо, и все оно принадлежит только мне.
Сажусь сверху, стягиваю с себя любимую футболку, которую отжала у Артёма. Она легко скользит по коже и падает на пол рядом с кроватью.
— Анюта, — голос у него хриплый, полный желания и нежности.
Я наклоняюсь, целую его губы, и сразу тону в этом поцелуе. Горячо. Сладко. Сердце бьется быстро. Его руки жадно скользят по моим бокам, по спине, пальцы впиваются в бедра.
— Ты у меня самая красивая, — шепчет Артём.
Я тяну за край его футболки, и он сам помогает мне, поднимая руки. Ткань легко соскальзывает, и вот Поцелованный Тьмой весь передо мной.
Его грудь теперь почти вся в татуировках. Черные линии, узоры, вязи, он постепенно закрывает ими свое прошлое. Боль. Те ночи, когда он просыпался в холодном поту, дрожал, как ребенок, и я только могла обнять его и ждать, пока фантомная боль отпустит.
Сейчас этой боли уже нет. Я вижу это в его глазах, чувствую в его дыхании. Татуировки будто вытеснили ее, дали ему новую кожу, новую силу. Но шрамы все равно остались. Те самые, которые делали его сердце таким пустым.
Я наклоняюсь, целую их один за другим. Осторожно, почти благоговейно. Каждая отметина на его теле — это напоминание о том, что он выжил. Что он все равно здесь, со мной.
Артём тихо стонет, низко, сладко, и этот звук будто проходит током по моей коже. Он гладит мои волосы, чуть прижимает меня к себе, и я чувствую, как дрожит его грудь под моими губами.
Я поднимаю голову, смотрю ему в глаза. В них не боль, в них огонь. Тот самый, от которого у меня перехватывает дыхание. Тянусь к нему за поцелуем.
Я улыбаюсь, касаюсь его губ снова и снова, пока дыхание не сбивается. Его тепло проникает в меня целиком, и я чувствую себя живой до конца, до каждой клетки.
Артём приспускает штаны, я сажусь на него, соединяя наши тела. Желание мелкими мурашками пролетает по коже. Я двигаюсь мягко, но внутри все горит, как огонь. Он подстраивается под мой ритм, гладит меня, целует, прижимает, будто хочет слиться в одно целое. И это на самом деле больше, чем просто близость. Это про нас. Про то, что мы прошли через ад, но теперь можем дышать вместе.
— Я люблю тебя, — шепчу ему прямо в губы.
— И я тебя, — отвечает он, клянется навсегда.
Каждый его поцелуй — это обещание. Каждый мой вдох — признание.
И в этой жаре и нежности, в этом сумасшедшем смешении боли и счастья, я понимаю: все, что было, все, что еще будет, стоит каждой секунды, когда он рядом.
ЭПИЛОГ
Аня, десять лет спустя
Я ставлю на стол небольшой торт, который сама же и испекла, украшаю его свечами. Всего тридцать. Артём ворчит, что стареет, но я только улыбаюсь: в его глазах живет все еще тот самый парень, который однажды доверился мне и показал себя настоящего.
— Ма-ма! — кричит из комнаты Саша, и через секунду в кухню вбегает сынок.
Трехлетний мальчишка тянет за собой большого белого медведя, Потапыч Второй, которого Артём подарил мне на нашу первую годовщину.
Но почему-то и сын, и медведь — все в конфетти.
— Тихо-тихо, — шикаю я, смеясь. — Папа вот-вот зайдет.
Саша кивает, глаза горят, как у Артёма. Такой же упрямый, такой же живой. Моя самая большая любовь, умноженная на два.
Щелкает замок, и в прихожей раздаются знакомые тяжелые шаги. Артём пришел после работы, наверное, уставший.
— Сюрпри-и-из! — радостно произношу я, Саша скачет рядом и хлопает в ладоши.
Артём замирает на пороге, смотрит на нас и улыбается той самой редкой улыбкой, от которой у меня до сих пор сердце переворачивается.
Он подходит, поднимает сына на руки, тот обвивает его за шею. Потом Артём переводит взгляд на меня.
— Вы у меня самые лучшие, — произносит муж хриплым голосом.
Я подхожу, целую его в губы, чувствую вкус усталости, сладости и счастья.
— С днем рождения, любимый, — шепчу я.
Артём ставит сына на пол и обнимает меня так крепко, что весь воздух вылетает из легких. Прошло десять лет, но его руки все еще мой дом.
Мы гасим свет. Саша, весело хохоча, дует на свечи. Я смотрю на Артёма, и внутри только одно чувство: благодарность. За то, что мы выстояли. За то, что не сдались.
За то, что теперь у меня есть муж и сын. И жизнь, в которой больше нет фантомной боли. Только любовь.
Артём
Живот натянуло от ужина так, что можно и на бок завалиться. Аня сегодня устроила пир на весь мир: и мясо, и салаты, и какой-то новый торт, который она сама выдумала. Я еле встал из-за стола, зато Санька, как заведенный, носится по квартире с машинками.
— Папа, смоти! — подбегает сынок, пихает мне в руки красную тачку.
— Думаешь, она самая быстрая? Сейчас
