Пташка Барса - Ая Кучер
Мне вообще на всё плевать, кроме одного.
Пташка будет здесь. Скоро. Зуд внутри утихает.
Скучал. Пиздец как скучал.
Это слово не для меня. Не для таких, как я. Я не скучаю. Я беру, имею, владею.
Но эти дни я отчётливо прочувствовал отсутствие девчонки.
В помещение заходит Булат. И дверь за ним захлопывается.
Один. Без неё.
– Свали, – рычу я. – Потом побазарим. Сейчас…
– Сейчас здесь только я, – обрывает Булат. – Пташка твоя не прилетела.
Не приехала?
Я, блядь, эти ебаные дни изоляции отсчитывал, чтобы с ней увидеться. А она не приехала.
– Не захотела? – гнев звенит в моём голосе. – С каких пор тебя это останавливало? Забыл, как в машину людей заталкивать?
Я встаю. Стул отлетает назад, врезается в стену.
В одиночке не было возможности сбросить напряжение. Выплеснуть ядовитую энергию, зудящую в костях.
Теперь она кипит ещё сильнее. Рвётся наружу. Требует крови и расправы.
Требует успокоения.
– Нет, – спокойно возражает Булат. – Не забыл.
Булат возится с часами. С грёбаными часами. Пока я стою здесь, на грани, готовый разнести всё к хуям, он поправляет часы.
Безмятежный. Спокойный. Как будто мы обсуждаем погоду, а не то, что она не приехала. Не захотела. Не смогла. Или…
Гнев мечется внутри, бьётся о черепную коробку, которая сейчас, кажется, лопнет, разлетится на осколки.
Мышцы напряжены, как стальные канаты, которые вот-вот лопнут. Всё гудит внутри.
– Так хули она не здесь? – рявкаю я, срываюсь. – Какого хера?
Слова вылетают резко, жёстко, как удары, и в них уже нет ни контроля, ни расчёта.
Только сырая, оголённая злость, которая за эти дни в одиночке не просто накопилась, а проросла во мне, пустила корни, обвила кости.
– Знаешь ли, это сложное занятие, – Булат опускается на стул.
– Заехать в мою хату и забрать девчонку – сложно?
– Нет. Заехать – вообще просто. А вот забрать оттуда девчонку, которой там нет, очень проблематично.
– Как это, блядь, нет?
Кровь в висках начинает биться так, что гул перекрывает звук голоса брата.
Рвёт. Всё рвёт. Мышцы, сухожилия, кожу. Я чувствую, как ярость прорывается наружу.
– Вот так, – спокойно отзывается Булат. – Её там нет. Ни в твоей хате, ни на её старой квартире. Ни где-либо ещё. Эвелина уехала.
– И ты её не отследил? – рычу я, и перед глазами – красные пятна.
Они пульсируют, расширяются, закрывают свет. Я не вижу Булата, не вижу эту ебаную комнату.
– Она исчезла, – отмахивается Булат. – Умело сбежала, судя по всему. И я тебе не ищейка, чтобы за девчонкой бегать.
– Ты, судя по всему, тот ещё ублюдок.
– Я ли? Самир, ты же не серьёзно? Ты ведь не думал, что девчонка просто тебя будет ждать со всех отсидок? Это было предсказуемо. Никто не ждёт вечно. Такие как она, верят, надеются, сгорают. А потом – уходят. Потому что у них есть жизнь. Будущее. Мечты. А ты… Ты в клетке.
Брат чуть подаётся вперёд, опираясь локтями на стол, и говорит уже не с насмешкой, а почти с холодной констатацией:
– Даже самые верные псы, в конце концов, устают ждать. У всех есть гриницы. А ты никогда их не придерживался.
Я понимаю, что держусь на грани. Реально. На тонкой, еле живой грани, за которой уже нет ни разговора, ни логики.
Только действие. Потому что внутри уже не просто злость. Там смесь. Горячая. Густая. Убийственная.
Она сбежала. Оставила, блядь, меня. И это не должно нихера задевать. Не новость. Ожидаемо.
Только она, сука, повторяла как мантру, что не уйдёт. Что не бросит. Что будет рядом.
Напиздела так же, как и остальные.
Я сжимаю кулак, и костяшки трещат, готовые разлететься на осколки.
Ебаный, наивный еблан, который забыл главный урок: те, кого ты впускаешь, всегда уходят.
Злость разрывает на куски мою плоть. Но эта злость не чистая. В ней примесь. Вязкая, неприятная, которую хочется выжечь к херам, вытравить.
Чтобы осталась только ярость, только действие, только простая схема: нашёл – забрал – закрыл вопрос.
Потому что всё остальное… Мешает.
– И куда она умотала? – упираюсь ладонями в стол. – Её не так сложно найти.
– Удивительно сложно, – возражает Булат. – Она явно неглупая девка. Нашла способ. Скрылась. Я пробивал – не нашёл.
– Значит, хуёво пробивал!
– Значит, что она умеет прятаться. И что-то мне подсказывает… Что свою пташку ты не найдёшь.
Не найду. Она исчезла. Растворилась. Сбежала туда, где меня нет. Где меня никогда не будет. Где я не смогу её достать, вернуть, удержать.
– Найду, сука.
Я произношу это сквозь зубы, сквозь ярость, сквозь эту пустоту, которая разверзлась внутри и никак не затянется.
Найду, чего бы мне это ни стоило.
Она хотела спрятаться. Хорошо. Пусть. Это даже интереснее.
Потому что чем дальше она убежит… Тем интереснее будет, когда я её догоню.
А когда доберусь до девчонки… Я чувствую, как кровожадная ухмылка расползается по губам.
Тогда будет совсем другая история.
