Ищу настоящего мужа - Ольга Тимофеева
Разошлись, значит, надо не сближаться, а наоборот, держаться подальше друг от друга.
Я: “передавай ей привет, пусть поправляется. И я вытянула тебя оттуда, но дальше ты сам борись за ребёнка. Иначе она его увезет. Если нужен совет, то она бледная какая-то, болезненная, посмотри в ту сторону. Мне больше не пиши и не звони. Прощай”
Перечитываю два раза. Так мне не хочется писать это “прощай”. Но надо.
Сложно так будет порвать окончательно тут. Где-то да пересечемся.
Уехать, что ли, куда-то?
Выключаю телефон, чтобы не видеть, что он прислал и не думать об этом полночи.
На следующий день просыпаюсь, когда уже папа уехал на работу. Проверяю телефон, вижу, что Ренат писал что-то, но не читая, смахиваю.
Аппетита нет. Хочется выть от скуки и безделья. Не могу я сидеть, отвлечься надо на что-то. Я достаю свой диплом. Пару сертификатов шестилетней давности. Да уж… специалист по адаптивной физкультуре и реабилитолог. Я могла бы стать, может, хорошим специалистом.
Ну правда, блог-блогом. А хочется ещё и пользу какую-то приносить. Собираю все свои бумаги и еду в больницу, иду в отдел кадров. На что рассчитываю, не знаю даже, просто с чего-то надо начать.
- Образование, да, есть, - смотрит кадровик, - но вы практически не работали по специальности.
- Да, - признаюсь честно. - Но хочу начать.
- Тогда вам нужно будет пройти переподготовку. Курсы, стажировка. Без этого к пациентам никто не подпустит.
- Я понимаю.
- Все возможно, но это не быстро. Да и штат пока укомплектован.
- Понятно.
Что таких, как я, пруд пруди, и не совсем неграмотные такие тоже где-то нужны.
В частное пойти? Так там и подавно нужны специалисты опытные. Свое что-то - так я не умею ничего.
Какой-то опять замкнутый круг.
И раз уж я здесь…
Перехожу в другой корпус и поднимаюсь на третий этаж.
Без цветов. Без апельсинов. Даже без шоколадки.
У меня, конечно, только и учиться этикету.
Аккуратно заглядываю в палату к маме Рената.
Мне, главное, чтобы его тут не было.
Никого и нет.
Анна Марковна лежит на кровати с прикрытыми глазами.
- Анна Марковна, - заглядываю к ней, - здравствуйте.
Она устало открывает глаза, но, когда видит меня, улыбается.
- Деточка… - выдыхает.
- Здравствуйте, как вы себя чувствуете?
- Уже лучше. Спасибо тебе. Если бы не ты… - смотрит на меня с такой теплотой...
- Перестаньте. Вы поправляйтесь.
- А вы не вместе с Ренатом приехали-то? Он звонил вчера, сказал, что отпустили его . Вот жду.
- Нет, я была тут по делам.
- Как же Ренату повезло с тобой.
Я не спорю.
Не переубеждаю.
И не объясняю, что “повезло” - это уже в прошлом.
Не надо ей сейчас думать об этом и переживать.
Она мне рассказывает про давление, про врачей, про сына. А я ищу повод уйти, не надо нам с ним встречаться. Лучше буду заходить к ней, когда у него смена. Благо, это я теперь уже знаю.
- Ну, мне пора, Анна Марковна, вы поправляйтесь.
- Так подожди чуть-чуть, Ренат должен прийти.
- Я в коридоре его подожду.
- Аааа… ну хорошо.
Обнимаю ее, сжимаю руку, выхожу в коридор.
И почти сразу сталкиваюсь с ним.
Воронов.
Боже…
Снова в боеготовности, усталости нет, глаза горят.
Я не готова. Ни к его взгляду. Ни к тому, как он стоит - живой, свободный, настоящий.
Стоим. Смотрим друг на друга молча.
И в этой паузе слишком много всего, что уже нельзя вернуть.
- Привет… - здоровается первым.
А у меня слов столько, что я ни одного сказать не могу.
Киваю только и обхожу его.
- Лариса, подожди, - перехватывает руку, останавливая. - Я хотел извиниться.
Молча киваю и высвобождаю свою руку.
- Ты у мамы была?
Кивок.
- Скажи уже что-нибудь, Ларис.
Я выдыхаю, чтобы голос звучал уверенней.
- Она тебя ждет очень, а я спешу. Пока.
Так и оставляю его стоять, сама иду быстро по коридору к выходу.
Взгляд его между лопаток чувствую как экстрасенс.
- Лариса, подожди! - в спину.
Ускоряюсь, подхожу к лестнице.
За спиной догоняющие шаги.
Но я бросаюсь не вниз, как он думает, а поднимаюсь на этаж выше.
Когда Ренат подбегает к лестнице, меня уже нет.
- Лариса! - зовет меня и спускается.
А у меня в глазах выступают слёзы, которые не остановить. Рвет все внутри на части. Ну почему так все? Почему так сложно?
Сажусь на ступеньку и закрываю лицо ладонью. Мимо люди поднимаются, опускаются. Кто-то болеет, мечтает вылечиться, у кого-то кто-то родной болеет.
У меня никто не болеет, всё хорошо, но все равно почему мне-то так плохо?
Вот зачем я приходила? Зачем встретила? Зачем увидела? Опять рану эту расковырял!
Папку с дипломами и сертификатами бросаю рядом. Это просто бумажки теперь, за которыми вообще ничего нет. Ничего. Специалист, который никому не нужен.
Ренат звонит, ищет меня. Я выключаю звук.
Давно надо бы вообще его заблокировать, потому что так забыть невозможно.
Кто бы подсказал?
- Девушка, вы чего тут сидите на холодном бетоне? - рядом опускается на корточки женщина.
Быстро смахиваю слёзы с лица.
- Ничего.
- Кто-то заболел или хуже…?
- Нет, - пытаюсь натянуть улыбку. - Всё нормально.
- Когда нормально, не плачут. И не надо сидеть на холодном, вам ещё рожать, - поднимается сама и меня тянет. - Это ваша папка?
Киваю.
Она наклоняется и подает мне.
- Да… можно выкинуть.
- Никогда не надо что-либо спешить выкидывать. Любой результат обследования можно перепроверить у другого специалиста.
Она думает, что ли, я заболела чем-то?
- Нет, это не анализы, это диплом, который теперь никому не нужен.
- Почему?
- Потому что… я ничего по нему не знаю.
Говорю и сама понимаю, что это правда. Просто бумажка. Без знаний, практики
