Идеальная совместимость - Ника Юлианова
Перед глазами — высокий потолок. Ровный и матовый, будто вылепленный из цельного куска света. Он не давит. Не нависает со всех сторон, как в моей квартирке. На нём нет привычных глазу индикаторов, бегущих строк, на нем нет даже долбаной решётки вентиляции.
Моргаю и, не меняя позы, осматриваюсь. Я нахожусь в спальне. Слишком просторной как для человека, сознательная жизнь которого прошла в крохотных квартирках захолустных гетто. Здесь столько воздуха, что, кажется, его можно зачерпывать пригоршнями и пить. Мне трудно определить источник света. Он струится будто сквозь стены, ложась так мягко, что можно было бы и не зажмуриваться. Но я боюсь выдать, что проснулась.
Кровать подо мной широкая — метра два, а то и больше. Я могу запросто лечь поперек, и без проблем на ней поместиться. Матрас тоже на уровне. Это не формованный блок, и не трансформер. Простыни — плотные, но такие мягенькие на ощупь, что их хочется трогать и трогать. Ни один синтетический материал не может быть таким мягким. Я машинально сминаю ткань. О, да… Гедонистически приятно.
Убедившись, что в комнате никого нет, осторожно переношу вес тела на локти. Из такого положения я могу разглядеть деревянный пол. Он же деревянный? Мне не приходилось бывать в таких местах раньше. Даже близко… Так что я не стала бы биться об заклад, что это так.
У дальней стены — панорамное окно во всю высоту помещения. За стеклом никаких тебе окон соседей из дома напротив или неоновых вывесок. Там — бескрайний простор аж до линии горизонта. Слой зданий ниже, а дальше — вода. Ну, или туман. Или и то, и другое одновременно. Граница размыта, но от этого только красивее.
Я сглатываю. Потому что замечаю главное — террасу с настоящими живыми растениями. То, что это не синтетическая копия, понятно по тому, что я вижу неровности, природную асимметрию и другие несовершенства вроде нескольких рано пожелтевших листочков. Так вот откуда этот запах! Какое… расточительство.
Мой взгляд скользит дальше. Никаких экранов на виду. Никаких голосовых ассистентов, готовых услужливо отчитаться о моём статусе. Вообще никаких точек доступа. Всё управление, если оно здесь есть, спрятано. Или не нужно вовсе. Потому что хозяин, кем бы он ни был, управляет здесь всем посредством встроенного в его чип интерфейса.
И вот тут… я вспоминаю, да. И что мой чип в отключке. И как так вышло.
Реальность накатывает резко. Без предупреждения. Как ледяная, сбивающая с ног волна. Меня передёргивает. Я подбегаю к зеркалу. Так и есть. Никаких линз. Он действительно меня… касался. И раз он — совершенно точно последний человек, которого я видела, логично предположить, что я на его территории.
Сердце подпрыгивает в груди и начинает с размаху лупить по ребрам. Его отчаянные удары я ощущаю в горле и в висках, и даже на кончиках пальцев. Отмерев, я подбегаю к двери, чтобы проверить, есть ли у меня хоть какая-то возможность исчезнуть. Но дверь заперта. Окна тоже. Я в чертовой ловушке.
И ни моих вещей, ни одежды, ни хоть чего-то знакомого и привычного!
На мне какой-то безразмерный балахон, в котором, впрочем, нетрудно узнать футболку моего… Так. Ладно. Меня стошнит, если я произнесу это вслух! Проглатываю слова «репродуктивный бенефициар», но что толку, если в этот момент он без предупреждения появляется на пороге моей комнаты?
Я надеюсь, что выгляжу достойно. Что он не считывает мой испуг, даже если моим страхом пропиталась каждая молекула в этой комнате!
Спальня, ещё секунду назад казавшаяся мне просторной и безопасной, сжимается до размеров ловушки.
Наверное, неудивительно, что мой организм просто отключился? И что я к этому вновь близка… Меня начинает потряхивать, а этот… Ты смотри! Ничего! Стоит, вон, будто бы так и надо. Может, у него каждое утро проходит вот так? Кто этих высших знает?
— Почему я здесь? — выпячиваю вперед подбородок. Меня жутко бесит необходимость что-то из себя строить, тогда как этот… без всяких усилий производит впечатление человека, абсолютно уверенного в своей власти.
Он молчит. Я сажусь на кровать и подтягиваю к груди колени. Да, я понимаю, насколько это ребяческий жест. И всё равно не могу заставить себя сменить позу.
Виктор скользит по мне внимательным взглядом. Нет-нет, он не раздевает меня, или что-то наподобие этого… С сексуальностью у высших вроде тоже все не так, как у нормальных людей. Ходит слух, что они вообще не нуждаются в близости. Так что изучает он меня скорее не как сексуальный объект, а как проблему, которую ему придется как-то решать.
— Ты очнулась, — говорит он.
И снова от его низкого вибрирующего голоса у меня на руках выступают мурашки.
— Да ты просто Кэп.
Он сощуривается, видно, отыскивая в своих файлах непонятное слово и погружаясь в его контекст.
— Не бери в голову! — отмахиваюсь. — Сколько я провалялась в отключке?
Я почему-то думала, он не снизойдет, чтобы мне ответить. Но нет. В этом я ошиблась.
— Дольше, чем я рассчитывал. Тебя осмотрел врач.
— Зачем? — округляю глаза. — Я не давала согласия на осмотр!
— Его дал я.
— Чего? — нервно облизываю губы.
— Как твой репродуктивный бенефициар…
— О господи! Все, не продолжай… Я в курсе.
В курсе, что теперь я его рабыня! Да, эти ребята из Первого круга могут кому угодно рассказывать о плюсах положения, в котором теперь может оказаться любая женщина, но лично я бы лучше поговорила о минусах! Потому что это абсолютно неслыханно. Даже проституткам живется лучше! Те хоть и идут в это сомнительное ремесло не от хорошей жизни, все же делают это по доброй воле. Тут же… Ну просто какие-то средние века.
Нет-нет. Бежать. Отсюда должен быть какой-то выход.
— О чем мы говорили? — выигрывая время, тайком оглядываюсь по сторонам.
— Тебя осмотрел врач. Ты почти здорова.
— Почти?
Черт. Я в истерике, которая отчетливо читается в моем голосе. Даже не знаю, сталкивался ли с чем-то похожим Вик. И что этот мутант будет делать, если я прямо сейчас сорвусь? Не уверена, что он понимает, насколько я к этому близка. В противном случае поспешил бы с ответом! Он же, явно никуда особо не торопясь, делает шаг в сторону и застывает статуей
