Ее будет ждать успех. Эту историю… — ответила, хрипя, пытаясь улыбаться, и надела кислородную маску.
Прошло два года.
И вот ее напечатали месяц назад.
Я написал нашу историю, как она и просила. Переплел историю от нас двоих с листами ее блокнота и… Результат не заставил себя ждать.
Но я не чувствую того самого триумфа. Но уверен, что она бы отпраздновала как следует.
Я не ездил на презентацию романа. Я не давал никаких интервью в книжные сообщества.
Она просила меня жить дальше. И я это делаю.
Просила прожить эту жизнь за нас двоих. И я живу.
Она просила не бояться полюбить снова… Но я не готов к этому… Я не готов отдать свое сердце, которое любит ее... Отдать другой.
Я даже не знаю, буду ли когда-нибудь готов к этому.
Мой взгляд ловит лист березы и прослеживает красивый танцующий путь, пока ветер несет его вдаль. Он так грациозен в этом осеннем вальсе, что я невольно вспоминаю улыбку моей Виорики…
Вспоминаю, как она порой кружила по нашей квартирке в одной майке и смеялась.
Мои губы растягиваются в улыбке, будто она прямо сейчас смотрит на меня откуда-то издалека и снова смеется… Кружась в вечном танце жизни…