Гонец. Том 1 - Григорий Володин
— О, глядите, свиненок все-таки приперся! — раздается знакомый издевательский голос.
Битч буравит меня злющим взглядом. Плечо ему в лазарете каким-то чудом подлатали — никаких бинтов не видно. Однако двигается он слегка неестественно, словно левая сторона тела внезапно одеревенела.
Остальные Новики, кроме моих ребят, дружно заржали, а я испытал облегчение. Если бы кто другой меня осмеял, мне пришлось бы соображать, как реагировать. А тут — старый знакомый, который вчера пускал пузыри в канаве. Ему бы по-хорошему сейчас молчать в тряпочку, ведь, пытаясь унизить меня, он лишь напоминает всем, кому именно он вчера с треском проиграл.
Я останавливаюсь в паре шагов и с деланным удивлением рассматриваю его:
— Надо же, мастера-медики уже поставили тебя на ноги? — морщу нос. — Оперативно. Но, судя по запаху, они забыли вычистить из твоих ушей грязь из канавы?
Теперь засмеялась моя группа, да и в чужих рядах послышались смешки.
— Что ты вякнул⁈ — Битч чуть не задохнулся от ярости, дернувшись в мою сторону, но тут же скривился из-за скованного плеча.
— Не слышишь? — я сочувственно на него смотрю. — Сильно, похоже, забились.
Новый взрыв хохота. Битч с красным лицом рычит:
— Жирдяй! Да я тебя сейчас!..
Он делает шаг, но тут Линария вдруг подается вперед, заслоняя меня:
— Не смей приближаться к моей группе, Новик! — звонко чеканит она.
Битч осекается и растерянно тормозит. Связываться с ней он явно не хочет. Ее-то благородные родители наверняка живы.
— Слушай, Дизринг, этот жирдяй же просто балласт, — Битч пытается сдать назад и примирительно вскидывает руку.
— Сказал Новик, которому пора прочистить уши, — бросаю я в сторону, вызывая очередную волну смеха.
Битч, багровый от унижения, яростно орет что-то неразборчивое, но назревающую драку прерывает раскатистый бас:
— Три группы в сборе? Отлично, Новики!
Из-за угла выруливает крепкий, как дуб, мужчина в простой холщовой кофте и штанах с завязками.
— Я — мастер Грон. Каждое утро вы бегаете со мной пятнадцать километров, — он небрежно кивает на часы на башне, стрелки которых показывают пять пятнадцать. — К шести тридцати все обязаны вернуться в Училище. Кто не успел — получает штрафной круг после ужина. Затем полтора часа силовой физподготовки тоже со мной. Ну а там уже, если выживете, завтрак, хах. Все уяснили? Бегом марш!
Он срывается с места и ныряет в распахнутую калитку, три группы несутся следом. Моя десятка бежит последней, ну а я, ожидаемо, замыкаю процессию. Утоптанная тропа за стеной, огибающая холмы, словно создана для кроссов, утренний воздух приятно холодит легкие. В своем старом, тренированном теле я бы принял эту пробежку за чистый кайф. Но сейчас?
Дикая одышка, режущая боль в правом боку. Это тело совершенно не готово к таким нагрузкам.
Краем глаза замечаю, что из восточной, южной и северной калиток точно так же выбегают другие группы за своими мастерами. Около сотни Новиков грамотно поделили на «классы» по тридцать человек. Разумно.
Третий километр уже точно позади. Я начинаю по-настоящему задыхаться. Сердце колотится где-то в горле, вкус железа на губах, я уже критически отстаю от остальных. Линария то и дело оборачивается на меня, озабоченно поджимая губы. Тимур, Дима и Кира бросают тревожные взгляды. А Битч, бегущий в соседней группе, не скрывает откровенного злорадства.
⚠️ [КРИТИЧЕСКОЕ ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ]
Пульс: 174 уд/мин (Зона 5 — Экстремальная).
Статус: Нарастающее кислородное голодание мозга. Риск потери сознания через 4 мин 20 сек.
Я до хруста сжимаю челюсти. Все оказалось даже хуже, чем я предполагал. Я физически не смогу поддерживать этот темп, иначе просто рухну в обморок прямо на тропу. Думай, Леонид, думай. Ты ведь взрослый мужик, заслуженный педагог со стажем, а не сопливый пацан.
Черт! У меня же есть Система! Вчера, при инициации, она упоминала какой-то протокол «Знание Пути». Похоже, самое время проверить, что это.
— Знание… пути… — едва слышно хриплю я, хватаясь за ноющий бок, и сознательно тянусь мыслью к интерфейсу.
В глазах на миг темнеет, а затем реальность словно покрывается полупрозрачной тактической сеткой.
[ПРОТОКОЛ «ЗНАНИЕ ПУТИ»: ТАКТИЧЕСКИЙ РАСЧЕТ МАРШРУТА]
Пройдено: 3.4 км.
Осталось: 11.6 км.
Текущий темп: 6 мин 40 сек / км (падает).
Расчетное время финиша: 06:48.
Прогноз: Норматив (06:30) невыполним. Вероятность провала — 99.9 %.
— Спасибо, капитан очевидность, — с трудом выдавливаю я, моргая, чтобы прогнать пляшущие черные точки. — Идеи есть?
⚙️ [ПРОТОКОЛ «ЗНАНИЕ ПУТИ»: КОРРЕКЦИЯ БИОМЕХАНИКИ АКТИВИРОВАНА]
Изменить постановку стопы: Ударная нагрузка на коленный сустав превышает 450 кг. Зафиксировано разрушительное воздействие на хрящи. Прекратить приземление на пятку.
Сменить каденс (частоту шага): Укоротить длину шага на 30 %. Увеличить частоту перестановки ног. Центр тяжести подать немного вперед. Ноги должны работать как короткие пружины под телом, а не выбрасываться вперед.
Синхронизация дыхания: Дыхательный ритм сорван. Грудь зажата. Инструкция: Переход на схему «2−2». Два шага — резкий вдох животом (диафрагмой), два шага — форсированный выдох ртом. Расслабить плечи — они блокируют легкие.
Я стискиваю зубы и послушно начинаю ломать свой беговой шаг, подстраиваясь под подсказки.
«Система! Это все правильно, грамотно, — мысленно обращаюсь к своей нежданной помощнице, надеясь, что услышит. Голосом уже все равно не получится. — Так я хотя бы не сдохну от остановки сердца прямо сейчас. Но в норматив ведь все равно не уложусь».
Система, и правда прочитав мои мысли, тут же выдает вердикт:
[ПРОТОКОЛ «ЗНАНИЕ ПУТИ»: ОПТИМАЛЬНАЯ СТРАТЕГИЯ ВЫЖИВАНИЯ]
Рекомендация: Отказ от попытки уложиться в норматив.
Действие: Сбросить темп до быстрого спортивного шага (8.5 км/ч). Снизить пульс до 135 уд/мин (Зона 3).
Обоснование: Сохранить остатки мышечного гликогена для 90 минут силовой подготовки (06:30) и вечернего штрафного круга. Бесполезный спринт сейчас приведет к полному отказу мышечного каркаса на отжиманиях и приседаниях. Примите вечерний штраф как неизбежность.
Я на бегу перечитываю висящее в воздухе сообщение. Жестко. Вернее, это было бы жестоким ударом по самолюбию для четырнадцатилетнего мальчишки, жаждущего самоутверждения. Система бьет по больному — она холодным математическим расчетом доказывает, что я должен выиграть не это утро, а свою жизнь. Никакая сила воли не способна заставить неподготовленное тело нарушить законы физики.
Но мне не четырнадцать. Я взрослый человек, и я легко смогу вынести пару насмешек от малолетних сверстников.
Для меня это не вопрос гордости. Это вопрос тактики. Я сбрасываю скорость, переходя на быстрый, пружинистый шаг, и делаю глубокий вдох животом. Мне не нужно рвать жилы и убивать сердце ради красивого, но невыполнимого
