Сценарий - Арно Штробель
Превозмогая жгучую боль, она стала медленно подниматься. Едва её корпус оторвался от пола, пальцы впились ей в волосы и безжалостно потянули вверх. Секунды спустя она стояла на дрожащих ногах.
— Пошла, — бросил холодный голос.
Рука сжала её плечо и потащила туда, где у стены, на расстоянии примерно метра друг от друга, свисали с потолка верёвки. Между ними покачивалась проволочная петля. На самой стене, на уровне бёдер, был закреплён ещё один толстый канат, а в полуметре от него, на той же высоте, — два железных кольца.
Она узнала это место. Именно здесь её приковывали в самом начале.
Нет. Только не туда. Только не снова.
Она не должна была позволить привязать себя опять. Она упёрлась, она боролась, сопротивляясь изо всех сил чудовищу, тащившему её за собой. Но всё тело тряслось так, что она едва держалась на ногах.
— Нет, пожалуйста, не надо, пожалуйста, я…
Она попыталась вырваться, но тут же сдалась — сжавшиеся пальцы впились ей в обнажённую плоть, и от боли перехватило дыхание.
— Молчать! — рявкнул голос. — Скоро ты увидишь…
ГЛАВА 12.
Эрдман так и не рассказал Маттиссен, о чём говорил со Шторманом. Он уклонился от её вопроса — коротко, без объяснений — и мысленно выдохнул, когда она не стала настаивать. Тем временем Маттиссен уже успела позвонить Мириам Хансен: молодая женщина оказалась дома и ждала их.
Примерно через двадцать минут они стояли у двери отдельной квартиры в ухоженном полутораэтажном доме в Локштедте. Хозяйка книжного магазина открыла дверь раньше, чем Эрдман успел убрать палец с кнопки звонка. Она торопливо поздоровалась и при этом провела обеими ладонями по джинсам — словно стирала с них что-то невидимое.
— Вы сразу нашли?
Вопрос лишний в эпоху навигаторов, мысленно констатировал Эрдман.
— Доброе утро, госпожа Хансен, — сказала Маттиссен. — Да, никаких затруднений. Можно войти на минуту?
— О, да, конечно, простите, что я… Пожалуйста, проходите.
Маленькая квартира Мириам Хансен оказалась светлой и уютной. Стены почти сплошь занимали книжные шкафы — она умудрилась втиснуть один даже в крошечную прихожую.
— Вы, должно быть, очень много читаете, — заметил Эрдман, когда они расположились за овальным светлым обеденным столом.
Хозяйка окинула взглядом собственную квартиру — будто пыталась понять, к чему он клонит.
— А, из-за книг. — Она смущённо улыбнулась. — Да, я люблю читать, но многие из этих томов я ещё не открывала. Почти все они — читательские экземпляры. Издательства присылают их нам, книготорговцам, чтобы мы составили мнение и рекомендовали покупателям. Но кто успеет осилить всё это?
— А сами вы иногда пишете рецензии — на те книги, которые прочли?
Улыбка погасла, уступив место настороженной неопределённости.
— Рецензии? Нет, я… то есть нет. Разве что внутренние отзывы на бланке для издательства, но в остальном… нет.
— Но чужие рецензии на знакомые вам книги вы читаете? — не отступал Эрдман.
— Да, то есть… Вы, наверное, плохо обо мне подумаете, но иногда я просматриваю в интернете, что люди пишут о той или иной книге, и потом пересказываю это клиентам. Я ведь физически не могу прочитать всё.
— Ну разумеется, — мягко согласилась Маттиссен. — Но мы имеем в виду не интернет-рецензии, а вполне конкретный текст — тот, что вышел в декабре две тысячи десятого года в «Гамбургской всеобщей ежедневной газете». Рецензию на книгу Кристофа Яна.
Казалось, с лица женщины разом схлынули все краски. Она прижала ладонь ко рту.
— Что вы можете нам рассказать об этой рецензии, госпожа Хансен? — Эрдман не намерен был давать ей время собраться с мыслями.
— Я… — начала она, потом, видимо, сообразила, что голос её едва слышен, и торопливо убрала руку.
— Боже милостивый. Я понимаю, что вы… но вы же не можете серьёзно так думать. Речь о госпоже Кленкамп, верно? Вы считаете, что раз я так разозлилась на ту чушь, которую эта женщина напечатала в газете… А теперь госпожу Кленкамп похитили — я вчера читала в HAT. Но я же не могла, то есть я никогда бы не смогла… — Слеза скользнула из уголка её глаза и оставила на щеке блестящую дорожку.
— Тише, госпожа Хансен. Никто вас не обвиняет. — Маттиссен говорила с ней, как говорят с напуганным ребёнком. — Мы обязаны отрабатывать каждую зацепку. И вы сами понимаете: ваши письма Хайке Кленкамп были написаны в весьма… сердитом тоне.
— Да, я и была сердита. Вы бы почитали те наглости, которые они напечатали в своей газете, — вы бы меня поняли.
— Эта рецензия у вас случайно не сохранилась? — спросил Эрдман, не особо надеясь на утвердительный ответ.
Мириам Хансен, как он и ожидал, покачала головой.
— Нет. Такое я точно не стала бы хранить. Ни за что.
— Вы помните имя рецензентки? — тон Маттиссен оставался ровным.
— Нет, тоже нет. Я не запоминаю имена людей, которые из зависти — потому что сами ни на что не способны — берутся уничтожать творчество по-настоящему талантливых писателей. Некомпетентные и бесплодные.
— Вот чего я не понимаю, — произнёс Эрдман, кладя руки на стол. — Почему вы обрушились именно на Хайке Кленкамп? Она ведь не имела никакого отношения к той рецензии. Почему вы не написали самой авторше?
Мириам Хансен посмотрела на него так, словно вопрос был задан на незнакомом языке.
— Но эта женщина — величина совершенно ничтожная. Она могла писать что угодно, никто бы этого не прочитал, не появись её текст в HAT. Разве вы не понимаете? Настоящая злоба исходит не от той, кто по глупости нацарапала эти оскорбления про Кристофа Яна. Настоящие виновные — те, кто использует своё положение, чтобы вытащить этот мусор на свет и придать ему вес, которого он никогда бы не заслужил.
Маттиссен поджала губы.
— Но если я правильно понимаю, ваш гнев должен был быть направлен на Дитера Кленкампа или на редакцию культурного отдела. Именно они несут ответственность в HAT, а не дочь Кленкампа.
— Да, я знаю. — Она опустила голову. — Но господин Кленкамп или люди в редакции всё равно удалили бы моё письмо, не читая. Им подобные вещи совершенно безразличны. Я подумала: если написать Хайке Кленкамп, она, возможно, поймёт и поговорит
