Пара - Эли Хейзелвуд
— Ты можешь… — мне не хватает слов. Даже охваченная возбуждением, такой влажной, я не могу сказать это. Попробую ещё раз.
— Мы можем делать что угодно, все что ты хочешь, я… выполню всё, о чём ты попросишь. Ради тебя. Не веришь? Попробуй. Научи меня справляться с этим.
Но Коэн приказывает:
— Замри, — и делает нечто странное.
Проводит рукой по моей шее.
Наклоняет мою голову чуть вперёд.
Наклоняется и обводит языком верхний шейный позвонок.
И я умираю.
— О, Боже. — звук, что я издаю, неприличен. Такой откровенно беззастенчивый, что приходится закрывать глаза и притворяться, будто это не я. Но ничто никогда не ощущалось так хорошо, как быть облизываемой Коэном именно здесь. Хотя по логике это не должно быть соблазнительно. На самом деле это похоже на то, как он пробует еду на соль при готовке.
Но вкус явно неправильный. Он тихо, хрипло, от сердца бормочет:
— Чёрт.
Тон пробивает меня, как разрушительный шар. Он вырывает меня из транса, возвращает в ясность, и… что, чёрт возьми, я здесь делаю? Почему я бросаюсь на Коэна? Я сошла с ума? Похоже, да.
— Уже пора? Я умираю?
Он выпускает беззвучный смех, который звучит как самое чёткое «нет» на свете. Я поворачиваюсь в его объятиях. Вижу, как кровь поднимается к его щекам.
— И что теперь? — спрашиваю я.
— Пройдёт, — обещает он, почти так же задыхаясь, как и я. — Пройдёт. Болит?
Я уже за гранью всех лжи.
Смотрю ему в глаза и говорю:
— Нет, но боюсь, если ты не… не прикоснёшься ко мне прямо сейчас, я расплачусь. А если это не сработает, буду умолять. А если и это не сработает, я… разлечусь на миллион кусочков и ещё немного буду просить тебя, и я сделаю всё, если…
Он стонет и обнимает меня. Короткий, чудесный момент, он крепко прижимает меня к себе. Но жара в моём теле быстро нарастает, и когда я начинаю тереться о твёрдую часть его тела, вонзающуюся в мой живот.
Он отстраняется и спокойно говорит:
— Мне нужно идти, Серена.
— Что?
— Ты не представляешь, что здесь происходит.
Паника охватывает меня.
— А ты уже знаешь?
— Да, убийца. Я знаю. — он пытается протиснуться мимо меня, но жара в моём животе бурлит, и… я не могу это позволить.
— Я не причиню тебе боль. — его рука лежит на моей талии. Так близко к месту, где я хочу её видеть. На пару сантиметров вбок. Чуть ниже.
Но он не двигает рукой. Слезы вот-вот выступят.
— Если ты не хочешь меня, будь хотя бы честен.
Он закрывает глаза.
— Серена… — звучит так, будто ему больно.
— Потому что я хочу…
— Это не имеет никакого отношения к «хочу». Ты сейчас не в состоянии…
— Это решать не тебе, и… — яркость, что накрыла меня ранее, быстро растворяется.
Что-то тёплое, вязкое скапливается у меня в животе и почти вырывает меня из кожи. Всё слишком тесно. Слишком пусто.
— Что бы это ни было, становится хуже. И я постоянно вижу сны о тебе, и… — я смотрю ему в глаза, беру его руку и протаскиваю её между своими ногами, ведь я уверена: если он почувствует там меня, эту возню, моё непрекращающееся, насквозь мокрое возбуждение, он поймёт. Но мои движения неловки и несогласованны.
Что я, чёрт возьми, делаю здесь? Я окончательно сошла с ума? Я не могу заставить Коэна прикоснуться ко мне. Я не хочу заставлять никого прикасаться к себе.
Однако, я знаю это с бездной уверенности, мне нужно, чтобы кто-то прикоснулся.
— Понимаю. Тебе не нужно… Есть кто-то другой, кто мог бы помочь…?
Это глупый вопрос, и как только я его произношу, понимаю: одна лишь мысль о том, чтобы кто-то другой, кроме Коэна, коснулся меня, разжигает во мне желание рвать мясо с костей. Судя по глубокому, хриплому, неудержимому рыку Коэна, он этого не знает.
— Ты не будешь… чёрт с ним. — он несёт меня к кровати, садится на край матраса и сажает меня между своих расставленных ног, лицом от себя. Почти на колени. Когда я пытаюсь тереться о него, следуя за его эрекцией, он крепко прижимает мои руки к бокам. Его захват похож на фиксацию в стальной мышечной рубашке с этим навязчивым запахом. Именно то, что мне нужно. Я с тобой, говорит он мне. Мне больше не нужно контролировать себя, он делает это за меня. У меня есть разрешение умолять и корчиться в его объятиях.
— Это, — рычит он мне в ухо, — не то, что стоит проверять с Альфой. Не когда ты на пороге своей жары.
— Прости, — я на грани слёз. Чувство вины ощущается, как тысяча иголок в груди. — Я бы никогда так не сделала. Это просто…
— Я знаю. — Он целует меня в плечо, совсем лёгким прикосновением губ. — Я помогу тебе. Но ты должна делать то, что я говорю. Понятно?
Я киваю судорожно.
— Пока ты меня трогаешь. Пока ты…
Он слегка кусает место, куда только что приложил губы. Предупреждение.
— Так это не работает, убийца. Ты делаешь, что я говорю без условий.
Ясно. Ладно. Я слишком отчаянна, чтобы спорить с ним. Внутри меня нет ничего, кроме желания достичь оргазма.
Я нисколько не стыжусь, когда он спрашивает:
— Что именно ты делаешь сама?
— Я не… уже несколько месяцев. — у меня были более насущные проблемы, хотя сейчас я не могу вспомнить, какими именно. Какое ещё дело было важнее? — Прости, я…
— Шшш. Всё в порядке. — он облизывает впадину на моей шее, посылая разряды по позвоночнику. — Я же сказал, что помогу, помнишь?
Помощь заключается в том, что он наклоняет меня через кровать и нажимает на матрас, и я тихо стону, когда он берёт мою руку, переплетает свои пальцы с моими и ведёт её к нижней части живота, где мои трусики прилипают к коже. Кажется неправильным, что это всё, что на мне осталось, учитывая, что Коэн явно полон решимости не касаться меня больше нигде.
И тут моё
