Кто чей сталкер? - Tommy Glub
В какой-то момент она поднимает глаза:
— Кажется, я засыпаю… Пора домой…
— Да ладно, — усмехаюсь. — Всего-то симулякры и симуляция. Элементарно же.
Она удивленно моргает:
— Ты читал Бодрийяра?
Блять. Спалился. Откуда мажору-экономисту знать про философию постмодерна?
— Ну… краем уха слышал, — мямлю.
Она улыбается. Первый раз улыбается мне, и это выглядит как ебаный рассвет после ядерной зимы.
— Можете объяснить? Я вот этот момент не понимаю…
И я объясняю. Потому что, сюрприз, я реально читал Бодрийяра. И Делеза, и Фуко, и еще кучу всего, о чем мои друзья не имеют понятия. Потому что ночами, когда все думают, что я тусуюсь или сплю, я читаю. Запоем. Но это мой секрет, такой же постыдный, как ее фотки в моем телефоне.
— Ты… Ты очень умный, — говорит она тихо.
И я чувствую себя королем мира. Пока не слышу щелчок замка.
Оборачиваемся — дверь закрыта. На часах 21:00.
— Библиотека закрывается в девять, — шепчет Ника.
— Да мы выйдем сейчас, — иду к двери, дергаю ручку.
Заперто.
Дергаю сильнее.
Нихуя.
— Эй! — стучу в дверь. — Есть тут кто?
Тишина.
Достаю телефон — нет сети. Что за хуйня?
И тут дверь снова открывается. Входит Аверин. Видит нас, застывает.
— Какого черта ты тут делаешь?
— Какого черта вы тут делаете? — спрашиваем мы с ним одновременно.
Дверь за его спиной захлопывается.
Щелчок.
2 глава
Ника
Я сижу на полу в дальнем углу университетской библиотеки, прижимая колени к груди, и пытаюсь понять, как мы здесь оказались. Точнее, как я здесь оказалась — запертая в читальном зале номер семь с двумя парнями, которые определенно не должны были узнать о моем существовании. По крайней мере, не так.
Арс расхаживает от двери к окну, периодически дергая ручку и матерясь себе под нос. Его дорогие кроссовки оставляют следы на старом, местами вздутом, линолеуме, а парфюмом, кажется, уже пропахла моя любимая кофточка. Он злится. Еще бы — золотой мальчик универа, привыкший, что все двери открываются перед ним сами, в прямом и переносном смысле, оказался в ловушке…
— Да что за хрень вообще? — он в очередной раз пинает дверь. — Охрана где? Уборщицы? Что с этими замками не так?..
Артем сидит за столом напротив меня, листает какую-то книгу по программированию и делает вид, что происходящее его не касается. Но я вижу, как напряжена его челюсть, как побелели костяшки пальцев. Я знаю все его привычки — как он стучит указательным пальцем по корешку книги, когда нервничает, как прикусывает нижнюю губу, когда думает. Знаю, что сейчас в его наушниках играет…
Только вот наушники сейчас висят на шее.
— Может, позвонить кому-нибудь? — предлагаю я тихо, хотя прекрасно понимаю, что это бесполезно. Мы уже пробовали — сети нет. Wi-Fi тоже. Как будто этот читальный зал превратился в бункер.
Арс оборачивается ко мне, и я инстинктивно втягиваю голову в плечи. Три месяца я изучаю его распорядок дня, знаю, где он бывает по средам после второй пары, какой кофе заказывает в буфете, с кем встречается в данный момент. Но сейчас, когда он смотрит прямо на меня, я понимаю — он меня вообще не знает. Хотя мы учимся в одной группе.
— Отличная идея, — саркастично тянет он. — Может, еще голубя почтового запустим?
Артем поднимает взгляд от книги.
— Заткнись, Беляев.
Я вздрагиваю.
Арс из одной компании, Артем из другой. О их драках и ссорах знают практически все в универе и я провела долгие часы за поиском первопричины их конфликта. Но так ничего не нашла. Артем тусуется с программистами, которые считают себя интеллектуальной элитой универа. А Арс — с мажорами, что вечно тусуются и не думают о будущем. За них уже все решили.
— Что, Аверин, защитник нашелся? — Арс усмехается. — Не знал, что ты по тихоням.
Я краснею. Конечно, он имеет в виду не то, что я подумала. Он вообще не может знать, что я полгода лайкаю все посты Артема с фейка, что сохраняю все его сторис, что знаю наизусть его расписание. Что сейчас у него в рюкзаке точно лежит термос с зеленым чаем, пачка орешков кешью, несколько зарядок и ноутбук, который ему на день рождения недавно подарили родители.
— Я никого не защищаю, — спокойно отвечает Артем. — Просто предлагаю не вести себя как мудак. Хотя для тебя это, видимо, сложно.
Напряжение можно резать ножом. Я не знаю с чего начался их конфликт. Знаю только, что кто-то у кого-то увел девушку, потом была драка возле общаги, потом примирение, потом снова драка. После они дрались по любому поводу.
Обычная универская движуха, в которую я никогда не встревала.
Потому что я — серая мышка с третьего ряда. Та, которую не замечают, когда она сидит в углу столовой с ноутбуком. Та, которая может часами наблюдать, как Артем играет в баскетбол во дворе универа, и никто не обратит внимания. Та, которая знает, что у Арса аллергия на клубнику, хотя он сам об этом забывает и периодически заказывает клубничный чизкейк.
Дверь все еще заперта. Окна зарешечены — спасибо первому этажу и параноидальной администрации. Время — половина десятого вечера, пятница. Библиотека закрылась в девять, но мы каким-то образом остались незамеченными…
Я смотрю на своих невольных “сокамерников” и думаю, а что если это не случайность? Что если кто-то знает? Знает, что я слежу за ними обоими. Что у меня на телефоне две папки — "А" и "В" — с сотнями скриншотов. Что я знаю о них все?
Что я — сталкер. Который даже не смог выбрать кого-то одного.
Часы на стене показывают 21:32.
Это будет очень долгая ночь.
3 глава
Сижу и наблюдаю, как эти двое меряют друг друга взглядами вот уже минут пятнадцать. Арс периодически пинает дверь, Артем демонстративно листает книгу, хотя уже ничего не видно, даже несмотря на тусклую аварийную лампочку. Я делаю вид, что читаю конспекты, хотя на самом деле просто пытаюсь не пялиться на них слишком откровенно.
22:17.
Мы здесь уже больше часа.
— Все, достало, — Арс резко встает. — Выламываю эту чертову дверь.
Он разбегается, и я успеваю заметить, как напрягаются мышцы под его футболкой. Черт, Ника, сейчас не время для... Удар. Дверь даже не дрогнула, зато Арс отлетает назад, потирая плечо.
Я вскакиваю, слыша его шипение.
— Гениально, — Артем даже не поднимает головы от книги. — А платить за новую дверь
